tag:blogger.com,1999:blog-90125836542631109342024-03-13T04:51:41.173-07:00CONTRA EL INTELECTUALISMO PRETENCIOSO Y ELITISTAUnknownnoreply@blogger.comBlogger92125tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-2208028824787262802020-07-29T20:57:00.003-07:002020-07-29T20:59:12.343-07:00querías un león y soy un gatito <div><div style="text-align: right;">"Não trabalho com a inteligência</div><div style="text-align: right;">Nem com o pensamento</div><div style="text-align: right;">Mas também não uso a ignorância"</div></div><div style="text-align: right;">Stela do Patrocínio</div><div style="text-align: right;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Puv19QX751c/XyJE2qHj8gI/AAAAAAAABrg/wRTTM8sHU98BUNH0inSv_Z-SrJqRBDO_gCLcBGAsYHQ/s564/5301fa7e8af04f5d0930f49951191635.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="564" data-original-width="564" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-Puv19QX751c/XyJE2qHj8gI/AAAAAAAABrg/wRTTM8sHU98BUNH0inSv_Z-SrJqRBDO_gCLcBGAsYHQ/w400-h400/5301fa7e8af04f5d0930f49951191635.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una chompita tuya como en la canción de Rosenvinge me hace acuerdo que dijiste alguna estupidez como que me amabas / me apego tanto que doy miedo / algo decía Nietzche como que cuando quieres tanto algo lo único que haces es ahogarlo / Punkerito traketero catorce días teniendo tu respiración en mi corazón / me rompe cualquier cosa me duele el mundo por lo menos cada dos días / cómo quieres que te quiera si no estás aquí / y la despedida sin vernos a la cara / cómo puedo asustar así de rápido a la gente / en algún momento sentí al guille asesino conservo latas de alcohol barato / pero yo sé estabas pegado a mí cuando te mojas no puedes mentir y como dirían los Intoxicados <i>querías un león y soy un gatito / </i>Y si las opciones que elegí me hubieran llevado a otra parte para esa mierda ya no tengo tiempo jalando coca en el after / Lo que no sabes es que ya estuve triste antes igualito y ya cagué y ya robé y ya traicioné ahora sólo busco que los pequeños placeres me alcancen.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-50308331574876749162020-07-29T18:59:00.001-07:002020-07-29T19:03:39.699-07:00Anotaciones sobre el feminismo y posmodernismo<div><div style="text-align: right;">"Junto con nuestros maridos, con nuestros hijos y con nuestros hermanos estamos a favor de la paz y la fraternidad entre los trabajadores de todos los países. Juntos luchamos contra el capitalismo y por el socialismo" <i>Clara Zetkin, Las mujeres alemanas a sus hermanas de Gran Bretaña</i></div></div><div><br /></div>Hace rato quería escribir sobre el feminismo y algunas cosas que he pensado durante estos meses, por qué renuncié al mismo, por qué pienso que es un imaginario idealista con más conquistas simbólicas y románticas que de orden social, quería escribir algo completo pero creo que por eso me he demorado mucho, así que a la final pensé que realmente mis escritos se caracterizan por el shunku que le pongo, y lo que me gusta plantear aquí, en este blog, siempre es algo más visceral, así que aquí vamos.<span><a name='more'></a></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-tj2kXdr2egU/XyIpdg_K-HI/AAAAAAAABrU/dBQRBrp-XzwzjIF4DWl6atbAyV52yOJRQCLcBGAsYHQ/s512/c5bb9525801d8dc1eee2c76f5f88f8b9.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="500" height="500" src="https://1.bp.blogspot.com/-tj2kXdr2egU/XyIpdg_K-HI/AAAAAAAABrU/dBQRBrp-XzwzjIF4DWl6atbAyV52yOJRQCLcBGAsYHQ/w488-h500/c5bb9525801d8dc1eee2c76f5f88f8b9.jpg" width="488" /></a></div><div><br /></div><div>Ayer leí a un tuitero que ya no va aceptar invitaciones a paneles en los que al menos la mitad de las participantes sean mujeres, aplausos, oh qué lindo, la nueva masculinidad, hombre deconstruido, y de pronto me quedó claro como el feminismo puede afectar más de lo que ayudar, tenía un grupo de punk, éramos dos chicas y cuatro chicos, en el Comité Central de la Juventud Comunista la mayoría eran hombres, hoy por hoy en mi nuevo taller de kichwa de 10 estudiantes 9 somos mujeres, nunca se me ha ocurrido a que ante estas situaciones lo que se pueda hacer es obligar a tener cupos, mitad hombres mitad mujeres.</div><div><br /></div><div>Las personas que me conocen saben que desde los 13 años he participado de la vida contracultural, social, nocturna de esta pequeña aldea y que no necesito considerarme feminista para vivir de acuerdo a premisas que defienden la igualdad de género y la defensa de los derechos en general.</div><div><br /></div><div>Y si, ya hice lo del círculo de mujeres, lo del calendario lunar, luego lo del manifiesto cuir de Preziado y teoría king kong de Despentes, me apunté a hablar (en este blog hay miles de ejemplos) de micromachismos y de tecnologías de resistencia y claro, después decir que en las huelgas del día de la mujer trabajadora (día al cual las mismas feministas quitaron el adjetivo trabajadora y la dejaron como 8M) los hombres no deben ir. ¿Cómo así?</div><div><br /></div><div>La sororidad, una palabra que esconde una falacia de que todas las mujeres somos iguales y debernos apoyarnos sin importar la escala de opresión que exista, como el concepto de "buen salvaje" pero aplicado a las mujeres, una aberración que promociona que el obrero que trabaja 15 horas es un macho violento que oprime a mujeres como la Gladys Eljuri.</div><div><br /></div><div>Y si bien es cierto que la mujer en la sociedad capitalista sufre doble explotación (como lo dijera el propio Marx) pienso que ya se ha llegado a un nivel de secta de las feministas, que cada vez se inventan nuevos feminismos adecuados a la realidad concreta de cada lugar, los hombres no deben hablar, el violador eres tu, eres tu, eres tu, cómo así todos los hombres son violadores, es en serio? las mujeres no deben bailar reggaeton porque es machista ah y luego no éramos dueñas de nuestros cuerpos, y uff llegar ya al plano de que por ejemplo en España la IU echó al Partido Feminista por y para apoyar el programa cuir donde la negación de las identidades convierte a toda la teoría de "izquierda" en un panfleto idealista borrando todos los aportes de materialismo dialéctico e histórico.</div><div><br /></div><div>En mi país las huelgas mostraron a las feministas de mi país defendiendo a la Ministra de Gobierno porque era "mujer" después de asesinar y machacar niños y jóvenes. El lobby de la banderita de colores auspiciado por George Soros y ONGs regadas por todo el planeta, sus grupos de veganos, ecologistas y todas las corrientes que hablan de todo son grupos que han nacido para desviar la transformación de la sociedad y quedarnos en el margen debatiendo sobre el lenguaje inclusivo y lo políticamente correcto, hay algunos más que hablan del feminismo de clase o interseccional pero eso ya lo incluye el marxismo y yo lo tengo bien claro, soy comunista.</div><div><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-26120856475748387492020-05-20T17:41:00.004-07:002020-05-20T17:57:29.918-07:00cuarentena<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-iJnphKtKGVc/XsXNe8D81xI/AAAAAAAABqc/7Co3IyxY5iACW-zy32yYSv3i079D2OQ2gCLcBGAsYHQ/s1600/.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="704" data-original-width="564" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-iJnphKtKGVc/XsXNe8D81xI/AAAAAAAABqc/7Co3IyxY5iACW-zy32yYSv3i079D2OQ2gCLcBGAsYHQ/s400/.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Escribir desde la angustia el desorden<br />
el constante ardor de mi esqueleto<br />
las ganas de mandar todo a la mierda<br />
un encierro y luego otro y otro y así hasta agotar la vida<br />
<br />
niños pequeños aislados<br />
venden caramelos para comprar caramelos<br />
se venden también ancianos sin casa ni ataúd<br />
y en la noche recuerdo a Dalton como si hubiéramos cogido<br />
<i>los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,</i><br />
<i>los primeros en sacar el cuchillo,</i><br />
<i>los tristes más tristes del mundo.</i><br />
<br />
Escribir sobre la angustia las cruces sobre el agua<br />
el manso ahora es de sangre y es nuestro<br />
camiones transitan cagando bilis<br />
y la gente<br />
la gente chuma sus penas en una calle del mercado<br />
llamando la atención<br />
para irse a otro sitio<br />
con música más alta y más espesa<br />
y<br />
no puedo oír más los días que vienen sin piedad<br />
sobre nosotros pobrecitos acomodados<br />
padre con cáncer y sin medicina<br />
una huelga por hacer y el amor por hacer.<br />
<br />
Escribir vomitando en angustia con Gálvez<br />
cuando en su silla de ruedas gritó<br />
que durmamos tranquilos<br />
que en este país nunca,<br />
nunca pasará nada,<br />
país de mierda<br />
las palomas amanecen muertas en el parque<br />
lanzadas mil veces en este insano precipicio.<br />
<br />
Escribir muriendo en angustia una línea de luz<br />
nuestros gobernantes pirómanos<br />
cintas de seguridad alrededor de la ciudad<br />
negros y cholos y adictos y perras<br />
conmueven la hora en que la noche no lleva mascarilla<br />
remueven la ceniza del cigarrillo<br />
conversan del amor ausente en su plenitud<br />
mientras un niñito en Samborondón<br />
hace su corona party<br />
y los pedacitos de la esperanza se fuman en una tola<br />
<br />
reviso bajo el colchón de la celda<br />
y una ouija mal hecha ha florecido.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div>
<br /></div>
<br />
<div>
<br /></div>
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-27251707119255541322020-04-25T19:24:00.000-07:002020-04-25T19:24:34.190-07:00Panóptico interestelar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-wEHz7nURnto/XqTtWeKrr7I/AAAAAAAABpM/lVqK86oro2wjo-Fp0RPSZMHZAgLNNDsNQCLcBGAsYHQ/s1600/Mood%2Bway.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="500" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-wEHz7nURnto/XqTtWeKrr7I/AAAAAAAABpM/lVqK86oro2wjo-Fp0RPSZMHZAgLNNDsNQCLcBGAsYHQ/s640/Mood%2Bway.png" width="426" /></a></div>
<br />
Estamos enfermos y listos<br />
centro de detención<br />
ciudad giratoria y almidonada<br />
centro de rehabilitación<br />
un viaje sin retorno<br />
y una cuarentena de mierda.<br />
<br />
Un retoño del destino me acicala<br />
días sin sol ni ducha caliente<br />
la pequeña gabriela se ha dormido asustada<br />
marca un palo torcido en la pared<br />
un día más<br />
sin fiebre<br />
"y el vaso no estaba colmado<br />
el alma no está satisfecha<br />
el espíritu no estaba sereno<br />
el corazón no estaba callado".<br />
<br />
El almíbar sobre los labios<br />
el sol inunda el vacío<br />
sueño que corro borracha por el centro de la ciudad<br />
tus ojos predicando la obsolescencia de mi amor<br />
nuestra fe se lava la cara en el mar<br />
rock and roll que evoca tu barba sobre tu dulzura<br />
veinteañero que me coge hasta el anochecer<br />
tiemblo como Sidartha frente al río<br />
antes de comenzar otra vez.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-51958764454806463202020-02-28T12:47:00.002-08:002020-02-28T14:34:29.492-08:00Abasto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-sRFJHqx0wPc/Xll8MEa5g_I/AAAAAAAABoo/_Fs7EWYNu2IWN3xIomwRsE5IdS1C37gYACLcBGAsYHQ/s1600/0265907c1127788d04f6fd1c756bd266.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="902" data-original-width="564" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-sRFJHqx0wPc/Xll8MEa5g_I/AAAAAAAABoo/_Fs7EWYNu2IWN3xIomwRsE5IdS1C37gYACLcBGAsYHQ/s640/0265907c1127788d04f6fd1c756bd266.jpg" width="400" /></a></div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<b>Suena Mañana en el Abasto</b></div>
<div>
<br /></div>
El cielo se abre cuando tu tercer ojo despierta<br />
<div>
las montañas se alumbran de a poco</div>
<div>
mientras los niños calientan sus pies al correr a la escuela</div>
<div>
la calle se rompe a pedazos</div>
<div>
los carros parpadean antes de caer</div>
<div>
los perros se desperezan en una sombra atrincherada</div>
<div>
rompiendo el aliento a dos borrachos recostados en la acera.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Pienso en ti y en tus ojos negrísimos</div>
<div>
en tus profundas heridas mañaneras</div>
<div>
costras hirviendo sobre tus párpados</div>
<div>
después de la pesadilla mayor</div>
<div>
noche apesumbrada </div>
<div>
en tu corazón hermoso.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
No permites que sople tu coronilla </div>
<div>
que haga fogata y colchón en tu barba oscura</div>
<div>
oleaje permanente en tu cabeza</div>
<div>
impulsos imperfectos que te hacen alejarme</div>
<div>
y llamarme muy bajito cuando la luna se esconde.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Hoy pienso en ti y en tus ojos negrísimos.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<b>Te imagino tosiendo</b></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
Trato de tocar tu espíritu que se va</div>
<div>
que cruza el océano y se afeita la barba</div>
<div>
los días en el hotel del Puno y sin cruzar el lago</div>
<div>
tus pestañas castañas se aferran a mis dedos</div>
<div>
me haces reír todo el día</div>
<div>
como si la vida no fuera</div>
<div>
un martillazo del sol </div>
<div>
famélico destino</div>
<div>
sobriedad lenta muerte lenta.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Perú gira despacio para no despertarnos</div>
<div>
todo el día aullando sobre el hombro más despistado</div>
<div>
y más rubio</div>
<div>
botellita de almibar </div>
<div>
tu piel cambia en la noche</div>
<div>
se vuelve morena</div>
<div>
suquito de mierda</div>
<div>
carne de llama y en llamas</div>
<div>
tus días caen sobre mi ausencia</div>
<div>
paisajes de arena y un mercado de juguetes usados.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Amas las palabras pero no las tuyas</div>
<div>
susurras</div>
<div>
nacen gritando las huelgas en el callejón andino</div>
<div>
nos golpean fuerte la cabeza</div>
<div>
contigo no hay moscas<br />
ni destino</div>
<div>
un poco de aguardiente lame tus dientes blanquísimos.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
No importa tenerte al otro lado del charco</div>
<div>
porque sé que cuando estoy borderline</div>
<div>
me contestas</div>
<div>
enseguida</div>
<div>
pero</div>
<div>
pero odio que siempre te vayas</div>
<div>
extraño mascar tus dudas</div>
<div>
para vomitar una alegría cursi<br />
y terrible.</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<b>Fogata</b></div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
Me emocionan tus fotos a oscuras </div>
<div>
tu sonrisa que perturba la media mañana</div>
<div>
siento un poco de terror</div>
<div>
cuando tus ojos se clavan en mis labios.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<i>Me gustan los lobos</i></div>
<div>
te dije cerca de tu alma dañada</div>
<div>
días rojos y calmos me tocan</div>
<div>
puedo presentir el placer que recorre</div>
<div>
a blanco y negro en tus dedos</div>
<div>
la autopista me lleva a tu colchón de media plaza</div>
<div>
en algún suburbio donde la lluvia </div>
<div>
lleva nadando pequeños ratones</div>
<div>
que entran sin piedad en los panes de los niños</div>
<div>
junto a palomas que lamen las ventanas.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
me envuelvo en el calor de tu ignorancia</div>
<div>
<br /></div>
<div>
en tu cuerpo incendiado</div>
<div>
<br /></div>
<div>
No necesito decir nada.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-46368066315259886352019-11-15T12:02:00.001-08:002019-12-11T17:18:16.101-08:00crónica de viaje<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-XTWD3B08Vew/Xc8F-K37qWI/AAAAAAAABnw/vuFBx93fXBEX75lHqeI73YNPFox-OqIWgCLcBGAsYHQ/s1600/81b6e8e1cb16a53dafd893fe2f3063e4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="703" data-original-width="563" src="https://1.bp.blogspot.com/-XTWD3B08Vew/Xc8F-K37qWI/AAAAAAAABnw/vuFBx93fXBEX75lHqeI73YNPFox-OqIWgCLcBGAsYHQ/s1600/81b6e8e1cb16a53dafd893fe2f3063e4.jpg" /></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Llegué en bus hasta Copacabana, nadé a la Isla del Sol y subí cuatrocientas gradas rodeada por niñas indígenas que reían para los turistas vendiendo collares de la cruz andina, más bus hasta La Paz, me recosté en una placita helada a escribir algunos poemas, regresé un año después a ver a un chico guapo de Menorca para tomar fernet en el Mercado de las Brujas, perdió su pasaporte y sólo pudo llegar hasta Puno; devoré los libros de García Linera y me chumé en el hermoso Museo del Mar, tomé cerveza de coca, comí lomo de alpaca y caminé por las ruinas de Tiwanaku, le rasqué la panza al Ekeko que me miraba sarcásticamente, soplé aire blanco en el Salar de Uyuni y miré las estrellas desde el Valle de la Luna, Bolivia no tiene mar, pero el lago Titicaca es una alucinación.<br />
<br />
Encontré gente sencilla en cada calle, no sólo en el folclórico centro histórico, sino una población activa esparcida como un manojo de semillas por toda la ciudad y todas las ciudades. Evo logró reivindicar el espíritu indígena desde lo cotidiano y no sólo desde el discurso simbólico. Niños con identidad desde la alegría y el trabajo concreto de sus taitas.<br />
<br />
Había mucha gente que repetía que Evo no quiere dejar el Poder, lo habían escuchado de la caja tonta, pero claro, aceptaban que vivían mejor, eso nadie lo discutía, el problema es que la democracia no es votar cada cuatro años con la barriga vacía por cualquier entusiasta de las instituciones y de lamer las botas a los Estados Unidos. Hoy nuevamente nos arrancan la ilusión de la patria grande que el gran Chávez nos ayudó a imaginar, no sé si la gente buena será más o será menos pero miro las huelgas en mi país, miro las huelgas en Chile, y algo en el pecho se rompe para siempre.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Orquestan un golpe de Estado apoyado por los organismos internacionales, los mismos que nunca asoman la nariz cuando la represión policial dentro de cada país asesina niños, estudiantes, ancianos. Queman la casa del presidente indígena, sale una señora a decir con biblia en mano que no quiere ser parte del Collasuyo, que se autoproclama presidenta de Bolivia y que por favor los militares den saliendo a las calles para preservar el orden. Qué infamia tan grande, cuántas veces tendremos que soportar las humillaciones de los que tienen todo y no pueden sentir la premura de un nuevo tiempo donde las guaguas sean guaguas de todo el mundo y no niños ricos, ni indígenas discriminados.<br />
Octubre y noviembre Latinoamérica respira entre llamas, y yo escribo un poco para calmar la frustración de quererlo todo para todos, como muchos muchísimos.<br />
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-92009531097500530952019-11-15T11:57:00.001-08:002019-11-15T11:57:46.869-08:00Borderline <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-3kgKZjGJRi4/Xc8C5jEMfqI/AAAAAAAABnY/_Js7-dV-YnUhnHLmi3wZnppDYjDvOY-8wCLcBGAsYHQ/s1600/f73638889c3d3e057e8b3a79caa4b694.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="376" data-original-width="564" src="https://1.bp.blogspot.com/-3kgKZjGJRi4/Xc8C5jEMfqI/AAAAAAAABnY/_Js7-dV-YnUhnHLmi3wZnppDYjDvOY-8wCLcBGAsYHQ/s1600/f73638889c3d3e057e8b3a79caa4b694.jpg" /></a></div>
<br />
Regresaré de las cenizas en esta madrugada, como un bichito que logra a veces subir al árbol intentando siempre alcanzar la copa. La psicóloga me dice que estoy vacía, que no sé lo que quiero, que no habrá más terapia si es que no dejo de consumir, que no estoy conectada a ningún sentimiento; mi novio de diez días dice que no habrá más noviazgo si es que no dejo de consumir, que la vida es otra cosa. Consumo. Lloro un poco pero no mucho porque tengo fluoxetina. Últimamente he vivido la vida tan superficialmente que me escurro entre mis propias manos, no recuerdo a dónde iba. Me convencí de que era una buena madre, pero ahora no sé si alcanzo al menos a cuidar a este cachorro hermoso que corre libre por ahí, y a veces me miente, y a veces me protege. Dejé de ir al Partido, dejé de leer, soy un zombie alcohólico que la noche cobija, extraño mi Cobija, tal vez el único chico guapo que me amaba y que me tejía largas bufandas. Dejé de escribir, era mi cable a tierra para no permitirme sucumbir tan rápido a la fluidez suicida de este viento caliente. Tensa calma de la mediocridad que no me permite vivir en el momento presente sino en cada instante del siguiente minuto. Pierdo, me caigo y me levanto.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-62225803750891370032019-05-21T12:02:00.003-07:002019-05-21T12:03:19.995-07:00Carta al Matías <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>encontré esta carta en un archivo viejo de hace más de seis años, me pareció valioso, por lo menos para entender como mi subjetividad ha cambiado.</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-eTMoagd9zL8/XORLDlvt3cI/AAAAAAAABmI/G0ES1W5zNyo0aBbTLlDiVxM8hdovPD9yACLcBGAs/s1600/a1575ffcdba380a5c722841640bf0b34.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="450" src="https://1.bp.blogspot.com/-eTMoagd9zL8/XORLDlvt3cI/AAAAAAAABmI/G0ES1W5zNyo0aBbTLlDiVxM8hdovPD9yACLcBGAs/s1600/a1575ffcdba380a5c722841640bf0b34.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Mi amor, corazón pequeño que adentro mío nace y empieza a tararear tu nombre, Matías, ojalá la vida sea alegre para vos y encuentres belleza en las cosas más pequeñas, hay cierta gente que envejecimos antes de tiempo, que como carne vieja a prematura edad, no soportó las heridas, y se pudrió sin dejarnos respirar.<br />
<br />
Muchos años, quise tanto un amor, desde que recuerdo, nunca tuve lo que quise, y ahora llegando a los treinta años, vivo con alguien, y te estoy esperando, pero la tristeza no se va, está impregnada en este cuarto nuevo, en esta alma vieja, en este espíritu lastimado, con un hombre que no sé al final que siente por mí, ni yo por él, jamás podremos entrar en la cabeza de los demás, y los errores que cometemos nos dejan desconfiados, huraños, descontentos, amargados, el mundo nos llena de herrumbre, de recuerdos rotos, de manos temblorosas.<br />
<br />
¿Qué tenemos que defender? Si todos los defectos se repiten como en serie en la gente, suma y resultado de una generación consumista, la organización revolucionaria está integrada por gente que con sus propios miedos y prejuicios edifica el futuro, el futuro que no cambia el presente, que sigue siendo amalgama de todos los odios y bajezas del ser humano, incluyendo la del hombre revolucionario.<br />
<br />
Soy una persona mediocre, sin un trabajo que le guste, no sé si te merezco, no sé si tengo algo además de dudas, pero alguna vez creí en la alegría y voy a hacer lo posible para que veas eso en este mundo cojudo, lleno de gente mala, de gente que hace daño porque le gusta, que tortura porque le gusta, que mata porque le gusta, que te traiciona porque le gusta, que te hace a un lado porque le gusta.<br />
<br />
La vida no me ha tratado mal, no me falta un brazo, sé leer y escribir, tengo algo de dinero y un par de amigos, pero hay un monstruo más profundo y más siniestro, que no me permite ser feliz, es el hastío, mal de los artistas, de la gente sensible y de los que envejecimos antes de tiempo.<br />
A ti te trataré de mostrar lo más hermoso del mundo que es poco, pero es suficiente para vivir bien.<br />
Te quiero.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-45739525879669419622019-05-02T12:44:00.000-07:002019-05-02T13:59:20.779-07:00A propósito de Alejandra Pizarnik"Imposible vivir siempre en estado de catástrofe." escribía Alejandra Pizarnik en su diario un día como hoy.<br />
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-3zISRPz9zrc/XMtJ966k9sI/AAAAAAAABl4/0bs6QRFmSf4e4eLEjflwDKEU6hvrqbjuACK4BGAYYCw/s1600/ALEJANDRA%2BPIZARNIK.JPG" imageanchor="1"><img border="0" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-3zISRPz9zrc/XMtJ966k9sI/AAAAAAAABl4/0bs6QRFmSf4e4eLEjflwDKEU6hvrqbjuACK4BGAYYCw/s640/ALEJANDRA%2BPIZARNIK.JPG" width="510" /></a><br />
Años como grandes olas del mar internada en lo profundo de una subjetividad dolorosa, donde el espejo y la niñez se quebraban casi siempre. Gabriela Espinoza Salamea se enorgullecía de mirar todos los días desde la ventana de la sala de sicopatología del Pirovano llenando sus labios de los labios de Alejandra.<br />
Me leía en ella.<br />
Un elefante anoréxico que esculpe nubes pensando en los rostros que no pueden cambiarse, en las manos que son siempre las mismas, en la lengua que se aburre de decir lo mismo, de tatuarse lo que escapa al destino, de lo inconmensurable de una soledad organizada desde los cinco años.<br />
Demasiado alcohol llorando por los cuerpos que se escapan por la ventana en la noche cuando llueve sin parar, despellejándome hasta llegar a las ojeras hondas como los potros de bárbaros atilas de Vallejo.<br />
Y entonces llegó la hora de un tratamiento de verdad, pastillas y terapia, dejar a la escritura que sangra y lastima para el fin de semana ¿me he traicionado a mi misma?<br />
No se azota el espíritu con oscuro beneplácito en mis poemas de amor, las hojas se mueren como peces hambrientos.<br />
Rayos, quisiera escribir como Alejandra pero no quisiera morir con el hueco en el estómago como Alejandra.<br />
Llegó la hora de un tratamiento de verdad, pastillas y terapia.<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-7546994421336891132019-02-08T18:26:00.001-08:002019-02-12T11:33:18.085-08:00memorandum Venezuela 2019<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-ozm3Of-U_lw/XGG-M69RxFI/AAAAAAAABlI/wiYWQveDIy8FnYjOYH0D3V_U5Tq7tmVtgCLcBGAs/s1600/01-tortura-01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="655" data-original-width="652" src="https://1.bp.blogspot.com/-ozm3Of-U_lw/XGG-M69RxFI/AAAAAAAABlI/wiYWQveDIy8FnYjOYH0D3V_U5Tq7tmVtgCLcBGAs/s1600/01-tortura-01.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
Cada noche un animalito blanco cruza la carretera y un carro pasa por encima de él. Cada mañana que salgo a trabajar cadáveres chiquitos con un hilo rojo adornan la carretera mojada por la lluvia mientras en el parabrisas salpica un poco de tristeza.<br />
<br />
<i>Tengo un plan, salir corriendo hasta que todo se arregle</i>. (suena en la radio humedecida de sangre temprana)<br />
<div>
<br /></div>
Nos mataron tantas veces que la fiesta se convirtió en una forma de vivir para poder levantarse al tercer día. Solo soy un reflejo de este continente que hace más de quinientos años lucha contra un circo de genocidio gigante, un ritual intermitente de sacrificio.<br />
<br />
Quieren plantar las raíces del horror en tu Venezuela televisada, águilas rojas y azules quieren plagar (como dijo Bolívar) la América de miseria en nombre de la libertad, somos hijos de un genocidio llamado descubrimiento, hace ya quinientos años rompieron las cabezas de los indios en carbón hirviendo en cuevas infernales negocio de mitas interminables, les quitaban sus bebés a las indias y rompían sus cráneos para dar su leche a los bebés blancos, así como les quitaban los nietos a las abuelas de la Plaza de Mayo tanto tiempo después.<br />
<br />
Tecnología inglesa de naves de guerra para quitar el mar a Bolivia, tecnología importada de Francia para torturar a jóvenes argentinos, aquisito no más (como dicen en la montaña) en el Cajas jóvenes revolucionarios sumergidos en agua helada. Infiltración de los gringos en los partidos comunistas. Dictadura pinochetista donde metían ratones en las vaginas de las mujeres embarazadas, plan cóndor descendencia de una Colonia donde bautizaron a Atahualpa antes de asesinarlo mientras a Katari lo descuartizaban y regaban su cuerpo por toda Bolivia para que nunca más se juntara.<br />
<br />
Siempre es hoy en Sudamérica, como un Sísifo con su piedra eterna que cae y vuelve a subir, y ahora y otra vez y otra vez, y siempre los mismos destrozando un socialismo que no avanza a despegar gracias a bloqueos, debastecimiento, guerra económica, chantaje político, gobiernos de derecha que quieren siempre más de lo ya tienen, la infinita ambición de los ricos y la complicidad de los medios de comunicación títeres.<br />
<br />
La mierda flota en la mente de los niños ricos que piden a gritos una intervención de Estados Unidos para poder seguir comiendo Mc Donalds mientras los niños pobres buscan en la basura.<br />
<br />
Cada mañana que salgo a trabajar cadáveres chiquitos con un hilo rojo adornan la carretera mojada por la lluvia mientras en el parabrisas salpica un poco de tristeza.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-42345502347157491992019-01-16T07:42:00.002-08:002019-08-17T18:44:55.570-07:00imágenes para no dormir<img border="0" src="https://1.bp.blogspot.com/-QOJlXk2QaRE/XFHz4q0W4EI/AAAAAAAABkw/GaLCSfGchiA5EvOyazRpRne7CnO5UmEswCLcBGAs/s640/ff206e062cb2e399dd44f05f202f0a39.jpg" /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<span style="font-family: inherit;"><b>Alausí</b></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">La niebla llena los cuerpos flacos de los niños</span><br />
<span style="font-family: inherit;">los perros bostezan convirtiéndose en nubes</span><br />
<span style="font-family: inherit;">una casita se balancea</span><br />
<span style="font-family: inherit;">entre las montañas</span><br />
<span style="font-family: inherit;">en la gasolinera alguien lee un libro sobre Dios</span><br />
<span style="font-family: inherit;">flores flotan en la neblina</span><br />
<span style="font-family: inherit;">un kilo de cruces bordea la carretera</span><br />
<span style="font-family: inherit;">demonios helados soplan el aire de las cinco am</span><br />
<span style="font-family: inherit;">una mano acaricia mi espalda</span><br />
<span style="font-family: inherit;">me dice baby</span><br />
<span style="font-family: inherit;">un cigarrillo desaparece entre su humo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">la basura amanece congelada</span><br />
<span style="font-family: inherit;">y los pájaros alumbran trinos blancos.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><br /></span></span><span style="font-family: inherit;">Fantasmas viajan en un tren que no existe</span><br />
<span style="font-family: inherit;">a la Nariz del Diablo,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">me das un algodón cosechado por ti</span><br />
<span style="font-family: inherit;">un beso en la frente</span><br />
<span style="font-family: inherit;">continúo mi camino en bajada</span><br />
<span style="font-family: inherit;">en la niebla que no desaparece nunca.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><b>Beñat</b></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Una ola fría del Pacífico te trajo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">-no haré un poema cursi aquí-</span><br />
<span style="font-family: inherit;">un sueño prodrómico </span><br />
<span style="font-family: inherit;">anuncia </span><br />
<span style="font-family: inherit;">diecisiete adolescentes calcinados en un centro de rehabilitación </span><br />
<span style="font-family: inherit;">la más pequeña alucinaba el paraíso y quemó su cama</span><br />
<span style="font-family: inherit;">una embarazada enamorada apuñalada en vivo </span><br />
<span style="font-family: inherit;">y en directo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">por amor.</span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Onomatopeya de tu risa después de tirar</span><br />
<span style="font-family: inherit;">o después de fumar</span><br />
<span style="font-family: inherit;">tus pupilas castañas cuando el sol preña diamantes</span><br />
<span style="font-family: inherit;">bajo el océano</span><br />
<span style="font-family: inherit;">tu piel que se eriza cuando flotas </span><br />
<span style="font-family: inherit;">encima mío</span><br />
<span style="font-family: inherit;">-no haré un poema cursi aquí-.</span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Miro edificios cada día más altos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">con la boca abierta</span><br />
<span style="font-family: inherit;">en la madrugada prendida</span><br />
<span style="font-family: inherit;">como los dos gringos heroinómanos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">en el video del supermercado</span><br />
<span style="font-family: inherit;">la boca abierta</span><br />
<span style="font-family: inherit;">me quedo pensándote</span><br />
<span style="font-family: inherit;">mientras fumo la ciudad.</span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Diez días encendidos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">tu ascendencia de oso pardo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">te hace rodearme con un solo brazo para besarnos sin prisa</span><br />
<span style="font-family: inherit;">hasta que llegue la distimia y nos saque a patadas</span><br />
<span style="font-family: inherit;">a hundirnos en la noche que florece en el centro</span><br />
<span style="font-family: inherit;">un perreo en la plaza</span><br />
<span style="font-family: inherit;">un mosquito en el bar.</span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Un montón de oráculos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">en las cuencas luminiscentes de tus ojos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">donde siempre es de día</span><br />
<span style="font-family: inherit;">tus pestañas dibujadas con crayón amarillo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">pensé que eras una fiesta</span><br />
<span style="font-family: inherit;">un trocito de rocanrol</span><br />
<span style="font-family: inherit;">lo más punk de estos infiernos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">y comencé a llorar.</span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Estar ebria todo el día</span><br />
<span style="font-family: inherit;">también es una declaración de intenciones.</span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Colmillitos afilados</span><br />
<span style="font-family: inherit;">te comes las uñas hasta la médula</span><br />
<span style="font-family: inherit;">hasta sentir tu corazón etarra latir</span><br />
<span style="font-family: inherit;">morder tu rabia</span><br />
<span style="font-family: inherit;">tu intento de tener alma</span><br />
<span style="font-family: inherit;">paseas desnudo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">la luz entra escasa con ansiedad</span><br />
<span style="font-family: inherit;">bajo la persiana siempre cerrada</span><br />
<span style="font-family: inherit;">pasa la vida</span><br />
<span style="font-family: inherit;">el aburrimiento de ser siempre un animalito enfermo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">espíritu que se rompe para siempre</span><br />
<span style="font-family: inherit;">y duerme para siempre</span><br />
<span style="font-family: inherit;">una señal del universo con las mejillas rosadas de tanta sangre.</span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Los recuerdos se devoran entre ellos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">sollozan hojas amarillas</span><br />
<span style="font-family: inherit;">dientes usados,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">rompe este papel en pedacitos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">fúmalo en unos de tus cigarros de yerba,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">y no te vayas por favor</span><br />
<span style="font-family: inherit;">-no haré un poema cursi aquí-.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><br /></span></span><b style="font-family: inherit;">Collage follaje</b><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Fui un árbol</span><br />
<span style="font-family: inherit;">genealogía reparada en el colchón del beneplácito</span><br />
<span style="font-family: inherit;">fui un monstruo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">alienígena con delirios de flor.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></span></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">El corazón duerme</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">en un río cuesta abajo de prozac</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;">horas huérfanas al amparo de Dios</span><br />
<span style="font-family: inherit;">días que son copias de las copias de las copias</span><br />
<span style="font-family: inherit;">almíbar y azufre en pequeñas dosis</span><br />
<span style="font-family: inherit;">para no morir de pereza.</span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Fui un avatar inacabado</span><br />
<span style="font-family: inherit;">coleccionando casitas</span><br />
<span style="font-family: inherit;">recortando ropa de un papel.</span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Cabroncito inútil que la lluvia lleva</span><br />
<span style="font-family: inherit;">me rascas la espalda</span><br />
<span style="font-family: inherit;">enamorado del enfermo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">de la que se enamoró una vez</span><br />
<span style="font-family: inherit;">y fue cicatriz</span><br />
<span style="font-family: inherit;">y fue salvaje</span><br />
<span style="font-family: inherit;">la que sueña en el feto azul que abortó</span><br />
<span style="font-family: inherit;">la que cierra las puertas con aldaba</span><br />
<span style="font-family: inherit;">para ir a dormir.</span></div>
<b></b>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-5395350385347655352018-10-21T07:46:00.000-07:002019-08-17T18:35:05.662-07:00amuletos<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-6oKPs_bqh1w/W8yQpTqwF5I/AAAAAAAABkI/lMN8c85If1oaPwWpltwbjxUoqHyG5Q09gCLcBGAs/s1600/20110121_10653.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="1001" height="510" src="https://1.bp.blogspot.com/-6oKPs_bqh1w/W8yQpTqwF5I/AAAAAAAABkI/lMN8c85If1oaPwWpltwbjxUoqHyG5Q09gCLcBGAs/s640/20110121_10653.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<b><br /></b><b>Amuleto Diógenes</b><br />
<b><br /></b>
<br />
Abro hojas al azar<br />
amanecen poemas sucios<br />
los humedezco<br />
caliento<br />
leudo.<br />
<br />
Invoco al chico más guapo de todos<br />
al que partió mis labios con amor<br />
antes de irse de mi vida<br />
gritándome<i> tu amor pequeño burgués de mierda.</i><br />
<br />
Nos conocimos<br />
en una casa vieja que hacía de Juventud Comunista<br />
el Congreso ardía<br />
los panfletos incendiarios<br />
el Tribunal Electoral tomado.<br />
<br />
Los recuerdos se vuelven implacables<br />
duele tu muerte<br />
pequeña<br />
perversa<br />
pusilánime.<br />
<br />
Corto mi mano en cinco partes iguales<br />
en cada dedo dibujo un corazón<br />
el tiempo se come a los lobos que amé<br />
los convierte en tímidos perros<br />
lima los colmillos a las niñas que fui.<br />
<br />
Control social, hegemonía<br />
letra muerta al costado de tu frente<br />
todos los días sueño contigo y tus viejos libros<br />
dulce pan de tanto partir la boca<br />
pronuncio tu nombre<br />
para no olvidarte nunca<br />
repito tu cara al viento<br />
acaso el asco de ser gente y no ser nada<br />
un montón de huesos secos<br />
en mi mano tu foto en Ingapirca<br />
bañada en pesadilla matinal<br />
endulzada en sangre de Pessoa<br />
muerdo tu labio superior<br />
te dejo leer a Walter Benjamin sin aullar<br />
control social, hegemonía<br />
y todo lo que eran tus ojos brillantes.<br />
<br />
<b>Amuleto Ekeko</b><br />
<b><br /></b>
El amor supura de tu piel como limón en la herida primera muerdo una cañita de azúcar de tu costilla impar bajo dos nubes negrísimas / gritas de dolor como un gusano que recorre la cornea de los ojos mareándonos cada vez que tu ajna se fijaba en esta mentirosa que hacía algo de escritura dialéctica y que quiere como quieren esos monitos que quitan los piojos a los otros / el río Tomebamba avanzaba hacia la Calle Larga / cultivamos dos hermosos perros cafés que ladraban cada vez que llegabas a mi cama llena de lavanda y huesos negros / la cuenca del río inundó tus parpados y te hermanó con la madrugada como acción directa como acto terrorista te volvió instrumento de mi alma huella de mi mano que señala tu pupo palabra quechua que preña a los que vivieron en estas carnes / todo esto es una fogata íntima que arde como oráculo chino para llamarte a mi vida / en el ruido obsceno del primer noticiero de la mañana montanas de basura, flotas desaparecidas de flores de mierda / intuyo que rascas la panza del Ekeco como yo.<br />
<br />
<b>Amuleto Cobija </b><br />
<br />
Todas las noches<br />
tu cuerpo claro<br />
tu barba larguísima<br />
un brujo sentado como yogui<br />
un sueno interrupto por las luces de la calle<br />
y los rasguños del demonio.<br />
<br />
En un rincón de la calle<br />
invariablemente onírica<br />
me hablas me perdonas<br />
me coses dos dedos más de frente<br />
impregnas de alcohol<br />
los recuerdos asesinos<br />
un viaje a la playa en tu carro carcomido<br />
parte de mi almohada<br />
a la tuya<br />
como en un dibujo de Alex Grey<br />
me conecto a tus venas<br />
en la madrugada<br />
mientras abrazas a tu novia de siempre.<br />
<br />
A las cuatro y veintiséis<br />
mis ojos se abren repletos de sangre<br />
mi alma viciosa tiembla<br />
te extraña<br />
se golpea contra las alcantarillas del Espíritu.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-9455002607527338472018-10-11T09:43:00.001-07:002018-10-11T11:18:07.617-07:00Apuntes sobre el adultocentrismoPor la calle una mamá toma fuertemente del brazo a su hija mientras le grita que camine rápido, la niña se pone a llorar y parecería que ahora se aferrará a quedarse parada un par de horas mínimo, veo que la mamá exasperada se dirige a la tienda, compra una botella de agua y le sopla en la cara para que la niña deje de llorar, la niña se queda empapada estupefacta sin poder gritar, llorando petrificada pero sin emitir sonido viendo a su madre con asombro y resentimiento.<br />
<br />
Los adultos gritamos y luego no sabemos por qué nuestros hijos hacen berrinches, <i>seguramente necesitan más disciplina</i>. Por ahí se dice que "cada padre sabe cómo criar a sus hijos". Pues no, qué frase más dictatorial, si la aplicáramos a<br />
cada esposo sabe cómo trata a su mujer,<br />
o cada profesor a su alumno,<br />
o cada presidente a su pueblo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-TR7M5v9rNdA/W799oPTph_I/AAAAAAAABjo/0OOZL9b2i54rvMN85vTzVPYC7hCbqL5hwCLcBGAs/s1600/ef2b403512d21ab5f44d051f930f7975.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="729" data-original-width="500" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-TR7M5v9rNdA/W799oPTph_I/AAAAAAAABjo/0OOZL9b2i54rvMN85vTzVPYC7hCbqL5hwCLcBGAs/s640/ef2b403512d21ab5f44d051f930f7975.jpg" width="438" /></a></div>
<br />
Cada niño es una persona, es un universo pequeño, con sus miedos, sus terremotos, su ternura, su rabia, tiene sus días de luz y sus abismos. Tiene sus derechos, hay padres más terribles, claro, situaciones más terribles también, pero debemos intentar darle la mejor de las vidas posible, que no es un compendio de lujos y consentimientos sin límites, sino la complacencia de una persona que ama a otra.<br />
<a name='more'></a><br />
Nos hemos demorado mucho en reconocer y luchar contra la violencia a la mujer, y si bien, todavía tenemos actitudes de un instinto cultural* podrido, los llamados micro machismos,<br />
aun así elevamos nuestra voz de protesta<br />
si vemos que un hombre<br />
grita a su mujer en la calle<br />
la empuja, la pega,<br />
le dice que se calle y que coma,<br />
la obliga a estarse quieta<br />
<br />
reaccionamos de manera inmediata y si no nos atrevemos a intervenir, por lo menos, emitimos un juicio severo.<br />
<br />
Lastimosamente a los niños no, a ellos se les puede gritar, pegar, aislar, humillar con la excusa de que los estamos educando, pero ¿qué tipo de educación puede ser la que enseña con violencia a no ser violentos? ¿Cómo carajo demostramos amor con actitudes propias de alguien que odia?<br />
<br />
Los niños son el último eslabón en una larga cadena de maltrato institucionalizado, cuyos derechos son un poco más respetados que los de los animales.<br />
<br />
Los dejamos llorar, mientras siendo tan pequeños piensan que sus padres no los quieren, tal vez no es cierto, pero eso no hace que no lo sientan, las fobias y traumas se construyen con percepciones reiteradas, que serán en un futuro pensamientos distorsionados y pesados bucles y rumiaciones diarias.<br />
<br />
En un mundo que sobrevalora el amor de pareja (amor made in Hollywood) debemos aprender a complacer a otras relaciones, más horizontales, en que los límites vayan apareciendo de forma natural en torno al cuidado de los niños, necesitamos crear adultos menos enfermos, menos deprimidos, frustrados y alterados, necesitamos criar con apego no solo en la etapa de brazos sino hasta que sean grandes y vayan por el mundo tratando y tratándose bien.<br />
<br />
*aunque son conceptos contrarios, con instinto cultural me refiero a prácticas tan enraizadas en la historia de los pueblos que se han vuelto ya patrones normalizados arraigados en la naturaleza, como por ejemplo que los hombres son más fuertes.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-5693209721051168232018-08-21T14:03:00.000-07:002019-08-17T18:55:07.849-07:00Instantáneas desde Bolivia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-aiLm_uuNBE8/W792oKNGTAI/AAAAAAAABjc/-Yc_b6ztZk0jLCKUqP1EuIZ3KuJwZNjvQCLcBGAs/s1600/P1190013%2B%25282%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="857" data-original-width="1600" height="340" src="https://3.bp.blogspot.com/-aiLm_uuNBE8/W792oKNGTAI/AAAAAAAABjc/-Yc_b6ztZk0jLCKUqP1EuIZ3KuJwZNjvQCLcBGAs/s640/P1190013%2B%25282%2529.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Paisaje sin subte </b><br />
<b><br /></b>
Al borde del Río de Plata<br />
tiwanakus mashan bajo la Luna<br />
un niño escribe con piedras diminutas su nombre<br />
se paspa las mejillas cuando ríe.<br />
<br />
Un lago del tamaño de tus dudas<br />
un presidente del tamaño de tus dudas.<br />
<br />
Tus ojos se clavan en mis manos<br />
intento no marearme<br />
nos acostamos en la mitad del césped<br />
siempre azul<br />
La Paz y frío<br />
bajo el sol que rasca y no calienta.<br />
<br />
Corono de flores el camino<br />
a tu boca milagrosa<br />
certeza de león ebrio<br />
que soborna al muñequito del mercado<br />
amanece<br />
nos hacemos los muertos<br />
un bocado de alpaca en tu labio inferior<br />
lo muerdo<br />
encontramos una callecita a Perú<br />
y nos vamos.<br />
<br />
<br />
<b>Canción menor en La Paz</b><br />
<br />
Poco a poco<br />
perder el miedo<br />
comenzar el viaje sola<br />
<br />
Un ángel cabrón me cuida de mi misma<br />
Dios tiene en una mano en el mundo<br />
en la otra las drogas<br />
yo tengo en la una mano el miedo<br />
en la otra las drogas<br />
<br />
Pido a la bruja indígena<br />
un amor.<br />
<br />
Respiro hondo<br />
cerveza con hojas de coca<br />
prendo la televisión<br />
intento de asesinato al presidente de Venezuela<br />
la prensa europea anuncia la bondad<br />
del terrorismo del tercer mundo<br />
cloaca del periodismo<br />
tercer mundo otra vez<br />
la vida siempre la misma<br />
nada arde hasta que todo arde<br />
nada importa hasta que todo importa.<br />
<br />
Federici fuma en una matiné feminista<br />
me pierdo en la noche<br />
los niños venden sus artesanías<br />
una taxista sube el volumen de su radio<br />
intento de asesinato<br />
qué puede ser un poema sino un collage de la vida<br />
no vivida<br />
de la vida que intentamos vivir<br />
caigo en la superficialidad<br />
<br />
y peco<br />
<br />
me cago en Dios<br />
pero peco<br />
la coca barata en la plaza Murillo me reconforta<br />
intento de asesinato<br />
música que suena en el teleférico<br />
hasta que el tímpano se rompe<br />
y entran hombrecitos deformes<br />
a decir que ha terminado.<br />
<br />
<br />
<b>Tienes miedo</b><br />
<b><br /></b>
Tienes miedo a la pobreza<br />
a los colchones amontonados<br />
a los niños amontonados<br />
en cuartos diminutos<br />
donde el cilindro de gas<br />
descansa en la mitad<br />
cocinan<br />
a un costado<br />
lavan sus cobijas<br />
en tinas de agua<br />
con el frío del Altiplano<br />
comen con la cuchara lavada siempre en el mismo balde<br />
las toallas cuelgan en las camas.<br />
<br />
Una televisión vieja<br />
anuncia electrocutarse.<br />
<br />
Tienes miedo a que sea de verdad<br />
que los pobres también ríen<br />
a carcajadas<br />
desencajando sus mandíbulas<br />
y que ríen y que follan<br />
tiernamente.<br />
<br />
Tienes miedo a los niños<br />
que vacían los basureros<br />
en la madrugada<br />
mientras hombres y cuchillos<br />
aguardan.<br />
<br />
Tienes miedo y te salvas<br />
porque los libros marxistas<br />
pululan en tu casita<br />
persignada con un cuadro de Siqueiros.<br />
<br />
Los pájaros negros<br />
llenan las almohadas de ratones<br />
comen el hígado de prometeos recién nacidos<br />
de los pisos llenos de peruanos<br />
colombianos<br />
cholos<br />
negros<br />
y putas.<br />
<br />
Dos niños se penetran<br />
sangran<br />
<br />
Los buses van llenos<br />
a la periferia<br />
siempre<br />
a la periferia<br />
conventillos<br />
pollo mil veces frito<br />
en el aceite de un camión<br />
que parte sin demora<br />
a las cuatro de la mañana<br />
en la niebla siempre<br />
y hacia la niebla siempre.<br />
<br />
<b><br /></b>
<b>Salar</b><br />
<b><br /></b>
Al borde de un espejo blanquísimo<br />
dos montañas han decidido<br />
separarse<br />
<br />
El hijo parte<br />
la madre llora.<br />
<br />
La leche de sus pechos redondos<br />
se junta con la lluvia<br />
hace un salar.<br />
<br />
Pequeñas gotas resuenan<br />
en la débil superficie<br />
todo se vuelve salado<br />
una niña lleva sus alpacas a dormir<br />
su corazón caluroso no sabe<br />
del frío que hace.<br />
<br />
Un turista argentino se sienta<br />
al borde<br />
su gorra azul lame las nubes<br />
-llueve sal<br />
litio congelado<br />
se abre un surco<br />
la sal agrieta sus manos<br />
un barquito se sumerge<br />
entre dos nevados colosales<br />
y el lago despierta<br />
inagotable-<br />
su espalda marca la pregunta eterna<br />
cualquier perfil<br />
al borde del lago<br />
como si algún día vislumbrara<br />
el amor maravilloso<br />
que abre las puertas oxidadas<br />
de cada canción mal escrita<br />
asquerosa de tanto dulce<br />
amor mío<br />
jardín que espero cada día<br />
cuando llegues te regalaré estas hojas<br />
claro oráculo en la mitad<br />
de un país sin mar.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-44007587757765321892018-06-26T12:10:00.001-07:002018-06-26T19:20:20.965-07:00Defensa del Reggaeton<div style="text-align: right;">
"Que me estoy burlando del sistema,</div>
<div style="text-align: right;">
dando malos consejos a las nenas</div>
<div style="text-align: right;">
que estoy jugando con fuego, </div>
<div style="text-align: right;">
no entienden que soy el fuego"<br />
Cazzu</div>
<br />
Para empezar yo era la típica tipa que se creía muy inteligente para el reggaeton, mi adolescencia descubrió la trova y el rock argentino, amo Silvio, Victor Jara, la Violeta y a Paez, mis veinte me deprimí y escribí entre canciones de Nirvana, Portishead, Radiohead y Tool, me hice fuerte con el punk, Non Servium, Kaos Urbano, Eskorbuto, canté con rabia en mi banda de street punk, los últimos años farrié con Pereza y me encantaron los Chikos del Maíz, y todo esto mientras la ciudad estallaba en la noche con canciones de Daddy Yanke, Tego Calderón, Vico C, qué música tan machista decía, qué vacía, y el pie se movía involuntario a la hora de la fiesta.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-DnXP3qvTYLA/WzKPp-hvf1I/AAAAAAAABh0/U_DR1vTwPbQVcL8-bNrbXDEo8S11ulFWACLcBGAs/s1600/903feedc1449bfcf3c2e6ccb5c69a78d.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="705" data-original-width="564" src="https://2.bp.blogspot.com/-DnXP3qvTYLA/WzKPp-hvf1I/AAAAAAAABh0/U_DR1vTwPbQVcL8-bNrbXDEo8S11ulFWACLcBGAs/s1600/903feedc1449bfcf3c2e6ccb5c69a78d.jpg" /></a></div>
<br />
<a name='more'></a>Aguanta un momento, nuestra sociedad es machista, el arte en general, espejo roto y sucio, pero espejo al fin y al cabo, es machista, el reggaeton está hecho por gentes machistas, sí, pero gentes machistas como las que hay en la música clásica, en el pop, en el rock, en la salsa.<br />
<br />
Lo que sí creo es que el reggaeton es un género con música (en su mayoría) para un público adulto, si, adulto, así como en la televisión los Simpsons o Breaking Bad, o en la poesía un Bukowski, en el pop de Pereza, yo que sé.<br />
<br />
Hay literatura erótica, hay posporno, hay fotografía de desnudos, hay filosofía de Marqués de Sade, hay el Cantar de los Cantares y libros rosa de 50 sombras para señoras aburridas, hay películas eróticas y todo eso está bien, hay reggaeton y más específicamente un trap explícito sexual con letras básicas, beats hipnóticos, perreo intenso y está bien.<br />
<br />
El punk tiene tres notas y la rabia es su fuerza.<br />
<br />
El reggaeton es el nuevo punk, une a la gente de la calle.<br />
<br />
Las feministas promulgamos ser dueñas de nuestro cuerpo, pero si nuestro cuerpo decide perrear entonces ¿nos vendimos?, ¿no queremos evitar andar con un velo? La tercera ola del feminismo habla de decidir de nuestro cuerpo, en tanto, deseemos ser objetos sexuales o en tanto decidamos exponernos, el cuerpo es también un campo de batalla.<br />
<br />
Hay chicas haciendo reguetón, diciendo este es mi cuerpo, diciendo si quieres llamarme perra, llámame perra, soy una perra, págame; el otro día descubrí a Cazzu<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/egyvNqK-SsA/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/egyvNqK-SsA?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
y aluciné, me recordó mucho a las Vulpess, una de mis bandas favoritas en la adolescencia, íconos del punk español, que cantaban: <i>Me gusta ser una zorra, Sexo por la cara, Yo les mando a la mierda.</i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/ZZBmBAe2G8g/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ZZBmBAe2G8g?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
La mujer que hace reguetón en general tiene una actitud agresiva, el nuevo reguetón, rap, trap, que hacemos comos mujeres ya no es pasivo, las letras hablan de tener el control, de enseñar lo que nos ordenaron no enseñar, que para este mundo occidental es transgresor.<br />
<br />
Mi ciudad es curuchupa y se asusta de oír culos y tetas en canciones por la radio, pero no se asusta de tener niños al lado de sus ríos turísticos jalando cemento de contacto sin tener donde dormir. El mundo entero se escandalizaba con el movimiento de caderas de Elvis Presley, el perreo provoca rechazo en una sociedad que se asusta de ver que somos cuerpos, animales, que tenemos deseos, y a la final también el perreo es un performance, es un espectáculo en que la sexualidad se confronta con una sociedad hipócrita que le gusta hablar del amor, del matrimonio, pero también de los celos, de la infidelidad y la infelicidad.<br />
<br />
La música que revoluciona siempre viene desde la periferia, puede ser enteramente de izquierda o tal solamente negar el sistema, escandalizar, provocar.<br />
<br />
Para terminar, confieso no saber cómo debería ser la regulación ni desde dónde para que niños y niñas de cinco años no canten Bad Bunny, me pregunto si la gente leyera más como prohibieran un libro para adultos al que un niño quisiera acceder. También creo que el reggaeton que hacen muchos y muchas si es machista, pero como comunista estoy convencida que para acabar con el machismo no hace falta censurar el reggaeton hace falta cambiar de sistema completamente.<br />
<br />
Como diría el gran V, no es mi revolución si no se puede bailar.<br />
<br />
Les recomiendo escuchar Mantenlo Patriarcal, rap feminista de IRA (si, se llama igual que una bandaza punk de Colombia) que termina su letra incendiaria con un gran baile de twerking, y no seamos tan puristas por favor ;)<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/YYiU_7SvlL0/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/YYiU_7SvlL0?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-28539820133201616972018-05-03T09:58:00.000-07:002018-05-03T09:58:34.029-07:00Cuatro escritores ecuatorianos cuatroEsta entrada no va de recopilaciones, ni de antologías, sino de cuatro escritores de mi país imaginario que me han partido el cráneo y han deconstruído de alguna forma la lírica conservadora ecuatoriana, con datos que bibliográficamente no aportan nada y extractos de textos sin referencia alguna que no son más que puñaladas encantadoras que adornan estos días grises.<br />
Me pregunto si alguien leerá esto.<br />
<b><br /></b>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-pSt7AmXx_FQ/Wus_lEwxu4I/AAAAAAAABgk/PwE0DR5J_mMVljujdk0SAAxm0rE5eZpjACLcBGAs/s1600/1b9d084044971eb281340cb6c8623b62.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="749" data-original-width="500" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-pSt7AmXx_FQ/Wus_lEwxu4I/AAAAAAAABgk/PwE0DR5J_mMVljujdk0SAAxm0rE5eZpjACLcBGAs/s640/1b9d084044971eb281340cb6c8623b62.jpg" width="426" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b></b><br />
<a name='more'></a><b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Cesar Dávila Andrade</b><br />
Cuenca 1918 - Caracas 1967<br />
Poeta, escritor y ensayista. Autodidacta. tres años en el colegio.<br />
Alcohol, yoga y ayunos. Extremadamente sensible.<br />
Suicidio con una hoja de afeitar mientras se hacía la barba.<br />
<br />
"Soy compañero de los ofendidos,<br />
de las almas oscuras que transitan<br />
la profunda llanura de la noche,<br />
amando tristemente los abismos<br />
y las jaurías cárdenas del vino.<br />
Ahora sí. Tu puedes ya mirarme."<br />
<br />
"Pachacámac, Pachacámac<br />
y yo, a la vida<br />
así morí.<br />
Y de tanto dolor, siete cielos<br />
por setenta soles, Pachacámac,<br />
mujer pariendo mi hijo, le torcí los brazos.<br />
Ella, dulce ya de tanto aborto, dijo:<br />
"Quiebra maqui de guagua;<br />
quiebra pescuezo de guagua;<br />
no quiero que sirva<br />
que sirva de mitayo a viracochas".<br />
Quebré."<br />
<br />
<br />
<b>Jorge Enrique Adoum</b><br />
Ambato 1923 - Quito 2009<br />
Secretario privado de Pablo Neruda, miembro del PC chileno, luego del golpe militar en Ecuador se instaló en París.<br />
Autor de Entre Marx y una mujer desnuda, texto con personajes, un himno perfecto a las particularidades y heridas de un paisito mediocre.<br />
<br />
"y a mí quién diantre me mandó a que me metiera<br />
en la camisa-de-once-varas de tu vida<br />
si me quedaba bien la soledad como un otro esqueleto<br />
<br />
quién me mandó a inventarme en la post-tarde<br />
el pasado que quise haber tenido de ayer en adelante<br />
si no eran conmigo tus proyectos de victoria contratigo<br />
<br />
sudamérica otra de tu cadera izquierda para abajo<br />
quién acaricia tu brasil desangular y ascua<br />
quién te besa la sal húmeda de tu norte de chile"<br />
<br />
"a la izquierda los terraplenes secos del ferrocarril con cantinas oscuras cavadas como cuevas de miedo de donde salen un olor a bestia de cerveza de chicha de aguardiente de fritadas agrias un sonido de arpa destemplada como si fuera a llover toda la vida y cuerpos tambaleantes dentro de los zapatos desacostumbrados del domingo bajo sombreros colocados torpemente y al azar por un compadre indios que caen llorando arrastrando a caída y llanto a su mujer lazarilla solidariamente borracha en el crepúsculo cadáveres semanales del tedio de siglos que quedan tirados a la orilla del camino después nos encontrábamos con léntulos transeúntes vestidos de negro como escapados de una fiesta o un velorio barrio de perezosas personas pobres con toda la familia a cuestas con los trajes estrechos del domingo los colores agresivos del domingo caminando a desgano como si la otra pierna se les hubiera quedado en la semana pasada acarreando niños que lloran comiendo cosas melosas pegajosas"<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<b>Huilo Ruales</b></div>
<div>
Ibarra 1947 -</div>
<div>
Traducciones en varios idiomas, en 2014 pierde su computadora en un bus con todos sus textos.</div>
<div>
Creador de las letras oscuras de un Quito lumpensco. Podría ser Huilo del Comité del Pueblo o del Panecillo o del Guasmo. Me produce angustia, siempre.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
"El Viejo Cataratas cuenta de sus hijos: viven en Estados Unidos y les inquieta que su padre, además de irse encorvando tan rápido, venda canelazos a malandrines, maricones y chapas, a medianoche y en plena calle. El Viejo, con la honrosa inquietud de sus hijos, saca pecho y por eso casi no siente el puñal que entra profesionalmente en su espalda cuando termina el cuento."</div>
<div>
<br /></div>
<div>
"Conseguí vivienda. Es un cuarto en forma de revólver de madera. El cañón es la cocina. El gatillo el baño. El resto es dormitorio-escritorio. Lo mejor es la ventana. Por allí entra y sale el sol. El ruido de los trenes que empiezan a ulular desde las tres de la mañana. Esta habitación se ubica en el primer piso de un edificio ocupado por ancianos y se encuentra en la orilla de la ciudad vieja. Para llegar a ella basta caminar diez minutos, cinco de ellos a través de un puente sobre el Canal del Midi. Me gusta este cuarto. Creo que es un buen lugar para matarme."</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<b>Peky Andino</b></div>
<div>
Quito 1962 - </div>
<div>
Dramaturgo, guionista de tv, poeta, fundó el mejor grupo de rock del Ecuador: Sal y Mileto con Paúl Segovia.</div>
<div>
Canciones que se volvieron soundtracks en nuestra vidas y en mi generación, suenan mientras hierve el cráneo con el himno nacional al medio día.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
"De Kito con K, somos, soy. Dueños de fotos, de humo, de nada era, soy. Sufrí, sufro las marcas de mi mixtura. Democracia cristiana, democracia de mierda, me castró los sueños, me desempleó, me desapareció, me desaparece. Torturado fui en colegio fiscales, en oficinas del sic, en juntas bancarias, torturado soy. En nombre del padre enseñé mentiras alfabetizadoras a los abuelos, vendí enciclopedias y maté peruanos en la frontera, matamos. Empleo fijo, respeto, esperanza no tuve, no tengo. Mujer mía, marido mio, guaguas míos nuestros, dejé, dejo."</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
"Ayer me dijo que se largaba </div>
<div>
que era mejor así </div>
<div>
que no soportaba mi muerte </div>
<div>
que no había amado a un cuervo sin alas </div>
<div>
me dejo con las ganas de pintarle los cuartos y los labios </div>
<div>
de su laberinto.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Y se fue sin saber que mañana los sastres </div>
<div>
me traerán tela de seda para hacerle una manta que cubrirá </div>
<div>
su cuerpo flaco. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ahora debe vagar por los callejones de San Juan, </div>
<div>
será la reina de los ladrones, de los locos, de los ebrios.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Por suerte tengo una inyección de hielo </div>
<div>
cerca del velador, pretendo congelarme </div>
<div>
antes de que llegue el invierno."</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-54132181610369865832018-05-03T08:58:00.001-07:002018-05-03T09:06:11.952-07:00Escribo desde la incomodidad-apuntes sobre feminismo-<br />
<span style="text-align: right;"><br /></span>
<span style="text-align: right;">Artículo publicado en la revista cultural Amazon, de Alexander Ávila Álvarez.</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-eXVKypBTjk0/Wusw7M3CfrI/AAAAAAAABgU/vwScgLcHwVIlezHuwrimxJI_WVOapq1RACLcBGAs/s1600/spark_by_tomasz_mro-d9rfv6o.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="664" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-eXVKypBTjk0/Wusw7M3CfrI/AAAAAAAABgU/vwScgLcHwVIlezHuwrimxJI_WVOapq1RACLcBGAs/s640/spark_by_tomasz_mro-d9rfv6o.png" width="424" /></a></div>
<br />
<br />
En 1968 una chica menuda, con cabello corto y oscuro, disparó tres veces a Andy Warhol, lo que muchos no saben es que tiempo antes Valerie Solanas comenzaba su no tan famoso manifiesto SCUM (1967) así:<br />
“La vida en esta sociedad es, en el mejor de los casos, un completo aburrimiento, y en ningún aspecto relevante, para las mujeres que permanecen siendo personas cívicas, responsables, y en búsqueda de emociones; a menos que se derroque el gobierno, se elimine el sistema monetario, se instituya la completa automatización y la destrucción del sexo masculino.”<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
Ahora que lo pienso es lo más parecido que encuentro a un feminismo llamado radical: promulgar la creación de un ejército de mujeres que elimine al hombre-macho de la faz de la tierra, y empezando esta historia por mí, hace poco más de un año, cuando se viralizó la noticia de una chica de dieciséis años en Río de Janeiro violada por veinte hombres, cuando todo el mundo, especialmente las mujeres, sentimos un hueco grande y oscuro desde la garganta hasta el estómago, acepto que me volvió a la mente aquel manifiesto y dije, si Solanas, hagamos ese puto ejército, con rabia e indignación.<br />
<br />
Yo no quiero ser como Emma Watson y decir que se puede ser feminista y femenina, que los hombres también lloran y que la Institución debería colocar al feminismo dentro de su agenda, siempre que sea cómodo y burgués.<br />
<br />
Porque yo no escribo desde la comodidad, escribo desde el lugar común, la chica que estaba loca porque salía en las noches, le gustaba beber y todos llamaban zorra siendo virgen, porque vivo en una aldea muy culta, porque es difícil escribir desde el rincón donde te dejan en este país, en esta herida abierta de ser latinoamericana, de ser excluida socialmente, ser pobre, ser negra, ser indígena, ser mamá de cinco guaguas, ser travesti, ser lesbiana, ser mesera de bar, tener dieciséis años y vida sexual, ser puta del Terminal o basetera de la Calle Larga, ser niña que vende Frunas, todo eso, y ser mujer y cualquiera de esos adjetivos es señores, la peor maldición que puede caer en cualquier alma.<br />
<br />
La Virginie Despentes, (escritora y cineasta punk que escribió y dirigió “Fóllame”, película francesa de “cine de adultos”) decía en su también manifiesto “Teoría King Kong” (2001)<br />
<br />
“El sexo débil, siempre fue un chiste. Se puede alimentar toda la condescendencia que se quiere para con las mujeres negras que vemos mover el culo con turbadora eficiencia en los videos de 50 Cent, compadeciéndolas porque las utilizan como mujeres degradadas: son hijas de esclavos, trabajaron como los hombres, les dieron latigazos como a los hombres. Angela Davis: «Pero las mujeres no sólo eran azotadas y mutiladas, también eran violadas». Preñadas por la fuerza y dejadas solas para criar a los hijos. Y sobrevivieron. Lo que atravesaron las mujeres, no sólo es la historia de los hombres, como los hombres, sino también su opresión específica. De una violencia inaudita. De ahí que surja una proposición simple: iros 'todos a tomar por el culo”<br />
<br />
Escribo desde la fealdad, decía la Despentes, para las feas, las viejas, las camioneras, las frígidas, las mal folladas, las infollables, las histéricas, las taradas, todas las excluidas del gran mercado de la buena chica. Y yo que he estado en mil conversaciones de hombres, desde el cuencano más caballeroso, al buen esposo, los chicos del bar, pasando por el chico progre que estudió Género en la Universidad de Cuenca, que te dicen que no le cuentes a sus novias que está tirando con alguien más, que hablan siempre de las perras, de las feas, pero listos siempre para el sereno en el día de la Madre.<br />
<br />
En mi país, la mujer es una especie de fantasma, de mito, de leyenda, me cago de risa, me muero de rabia, suena en los pasillos y también en el rock, es musa de poetas y músicos, da igual si el tipo es de izquierda o derecha, la mujer no es más que un adorno, vestida de princesa, de punk, revolucionaria, artista, drogadicta o cuerda.<br />
<br />
En mi país la Constitución te dice que no debe haber discriminación por género, pero te ponen faldita en las escuelas, y te dicen que estás gorda en los hospitales y te dicen que cesárea en tu parto y que como mujer des a tu guagua de lactar mínimo seis meses, pero te dan tres meses de permiso. Habrá que desdoblarse. Están bien los escotes si son para el morbo del hombre, pero está mal si sacas el chucho para dar a tu guagua, podría disminuir el deseo masculino, dicen por ahí, cuida tu matrimonio, no permitas que el bebé les separe, pero si es una moza la que les separa, los hombres tienen necesidades, no son como las mujeres, debes tolerar.<br />
<br />
Dijo nuestro ex presidente Don Mashi, nuestra Constitución es súper progresista, la más de Latinoamérica, ahora los guaguas pueden tener el apellido de las mamás, mi amiga lo pidió por ley y la Jueza le dijo: “Señora va a traumar a su hija cuando vaya a la escuela, le van a molestar, le van a confundir, además, la ley dice que solo cuando el hombre no quiera que vaya su apellido y le dé su permiso”.<br />
<br />
En mi escuela los problemas con adolescentes son así, cuando son los hombres: “cuidado, sé amable”, cuando es chica: “las mujeres tienen que guardar su reputación, mantener su distancia, ocupar su lugar, hacerse respetar, conocer los límites, hacerse rogar”<br />
<br />
Al fin y al cabo, y para terminar, no escribo desde la comodidad, temo haber llegado a los 35 años fragmentada pero con convicción de que prefiero que me llamen feminazi a ser complaciente y aceptada, porque ahora las mujeres que estamos hartas somos feminazis, somos exageradas, estamos locas, si ahora somos todos iguales, porque una cosa es ser una linda y tolerante feminista, y otra cosa ser extremista.<br />
<br />
Puta hipocresía.<br />
<br />
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-60745288399004542722018-01-22T17:29:00.000-08:002018-01-22T17:31:19.309-08:00De cómo le escupí a Vargas Llosa o algo sobre el compromiso en el Arte<div style="text-align: right;">
publicado en la revista cultural Bareque</div>
<div style="text-align: right;">
<a href="http://revistabareque.com/de-como-le-escupi-a-vargas-llosa-o-algo-sobre-el-compromiso-en-el-arte/">http://revistabareque.com/de-como-le-escupi-a-vargas-llosa-o-algo-sobre-el-compromiso-en-el-arte/</a></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-Cf9eLt0qZzI/WmaP0zfWyTI/AAAAAAAABgA/fYrN7cB9h5MbZddWlLRUBed1Vx4_mGr0wCLcBGAs/s1600/bc65bb0857e905eeae3377c5fe081b11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="730" data-original-width="509" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-Cf9eLt0qZzI/WmaP0zfWyTI/AAAAAAAABgA/fYrN7cB9h5MbZddWlLRUBed1Vx4_mGr0wCLcBGAs/s640/bc65bb0857e905eeae3377c5fe081b11.jpg" width="446" /></a></div>
<br />
<br />
Mi generación es cínica, pero también debo decir que somos perezosos y presumidos. Nos gusta hablar del mundo, decir orgullosos que detestamos la política para huir del compromiso de asumir que algo mismo deberíamos decir (…) o hablar del arte como si estuviera colocado en un orden superior en donde se puede permitir todo.<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
También nos gusta, de ley, tomar un buen vino los viernes y un aguardiente barato los sábados. De vez en cuando emitir un juicio de valor sobre alguien que trasciende al mundo y dejar que la vida pase a través de la caja tonta, del wifi gratuito y de lo que nos prometieron que era el amor.<br />
Siempre me he preguntado dónde está esa línea que divide el talento con la ideología. No somos entes aislados ni tan ingenuamente abstractos. Tal vez no haya una línea, porque podemos reconocer el talento de alguien reconociendo también su punto de vista. Podemos hablar de los griegos aceptando que son los padres de la democracia y que como grandes padres practicaban el esclavismo y eran por lo demás profundamente machistas. Podemos también hablar de Borges y disculparlo por su desprecio a los indígenas o su colaboración con la Dictadura, alabar a Dalí e ignorar su traición a García Lorca en subvención del Franquismo.<br />
Pero yo sinceramente creo, sin atavismos, que es indispensable conocer bien las líneas de nuestras manos, y a qué mismo apostamos, porque me parece grosero que a estas alturas del partido no podamos reconocernos como hijos de un continente desangrado y nos falte el cabreo para poder reclamar lo justo (…) Ya no quiero escuchar sobre los hipsters, lo vintage, el cine conceptual, la Bienal y la música electrónica.<br />
Asimismo, hace un poco más de diez años, en mi militancia más visceral, don Mario Vargas Llosa, el mismísimo Premio Nóbel de Literatura 2010, fue recibido en la Casa de la Cultura de mi querida Cuenca.<br />
El prolífico escritor peruano había sido invitado para dar una conferencia sobre la política latinoamericana. Esa tarde fue irónico sobre la derecha neoliberal en Latinoamérica y fustigó al socialismo del Siglo XXI. Luego de su charla nos paramos afuera con el Diego, un amigo que piensa como yo, y esperamos que saliera. No había nada de gente, así que el señor Llosa seguramente pensó que éramos sus grupies y salió sonriendo dispuesto a saludarnos:<br />
<br />
¡Vales verga, Vargas Llosa! -le gritamos-.<br />
<br />
Frunciendo el ceño, apresuró el paso y en el momento en el que pasó al lado mío pude escupirle fervientemente con todo mi inmenso cariño al Ilustrísimo Señor Marqués Mario Vargas Llosa, título que le otorgó el reinado español.<br />
<br />
Le escupí porque el arte no es algo intocable: es el acto de cualquier humano para causar conmoción en otro humano. Es necesario como el pan, con la franqueza y el amor de Dalton o Brecht, porque aunque me digan que este vecino de quinta apellidado Vargas Llosa es un buen escritor y lo reciban con honores en ciudades de su Latinoamérica, que él desprecia para vivir en su casita europea, utiliza el indigenismo para vivir como un rey, habla de los derechos humanos de Venezuela o Ecuador, y cuando tiene la oportunidad, como en la Comisión de la Verdad en Perú, exculpa a los militares asesinos.<br />
<br />
Es fácil ser apolítico y creer en la divinidad del arte. Es fácil utilizar la fama para centrarse exclusivamente en los derechos humanos de los disidentes en países con gobiernos de izquierda. Nunca Vargas Llosa ha dicho nada de la narco política de México, Colombia o EEUU. Es ultra fácil reírse de Maduro o querer a Mujica solo para parafrasearlo en memes, pero lo verdaderamente difícil es asumir esta edad, este país, este mundo y estos días.<br />
<br />
Morir en el Estadio Nacional, ser torturado en las fábricas argentinas de la Coca Cola o en cárceles clandestinas, inyectado en un hospital militar, quitado los frenos del auto, fusilado por la Guardia Civil o acribillado en las espesas selvas colombianas, ha sido lo que le ha tocado vivir a un artista comprometido, y no vivir hablando de derechos humanos desde la confortable silla del poder mediático. Así que engrosando la cada vez más grande lista de artistas infames, talentosos pero cínicos, diez años después, Vargas Llosa, ¡me sigues valiendo verga!, vos y todos los demás como tú.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-86864993106478641882018-01-22T17:10:00.002-08:002018-06-26T18:59:09.315-07:00Planta de ají sin sol<div class="" style="clear: both; text-align: right;">
publicado en el periódico Gaceta Cultural, de República Sur</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: right;">
<a href="http://republicasur.com/creacion/escritura/planta-aji-sin-sol/">http://republicasur.com/creacion/escritura/planta-aji-sin-sol/</a></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-8olxHsLIevk/WmaK_axWe8I/AAAAAAAABfw/DOkBchFzXn8xLd90BNuRRCRry2AyN8X5wCLcBGAs/s1600/d73fa929b423e115918eefb7b6af6ce9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="849" data-original-width="564" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-8olxHsLIevk/WmaK_axWe8I/AAAAAAAABfw/DOkBchFzXn8xLd90BNuRRCRry2AyN8X5wCLcBGAs/s640/d73fa929b423e115918eefb7b6af6ce9.jpg" width="424" /></a></div>
<br />
La imagen más triste del mundo –dijiste–<br />
son esos dos novios comprando<br />
un ataúd pequeño en la funeraria.<br />
<br />
Leoncito pervertido,<br />
que en la noche se agarra de mi teta<br />
para no caer en el precipicio de la pequeña muerte.<br />
<br />
Sueño en grandes olas<br />
que me aprietan contra grandes muros,<br />
y cada amanecer<br />
despierto yendo con la marea.<br />
<br />
A dónde van las horas que se acaban,<br />
tu corazón es el alquitrán de la pipa más sucia,<br />
imagino las vueltas que da tu cabeza<br />
para decidir<br />
que nunca te quise<br />
pero el amor es más complicado<br />
es un río de sangre donde nadie<br />
se sumerge dos veces<br />
sin convertirse en otra persona,<br />
beso cada uno de tus vicios<br />
acaricio cada mancha de tu alma<br />
parto tu dedo meñique<br />
y formo una vela para prender<br />
a la niña del ataúd pequeño<br />
que ciertamente<br />
será la última hija que no tengamos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-17069336890263056372017-01-23T18:14:00.003-08:002017-01-23T18:20:17.855-08:00Veinte líneasEste pequeño poema aparece en la antología artística Wiwasapa, cuyos fondos serán destinados para las víctimas del terremoto de abril de 2016 en Ecuador, y tiene poesía, fotografía, ilustraciones de gente de este lado del charco y del otro también.<br />
<br />
<div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-9l_UsqmSOn0/WIa2lAo1eKI/AAAAAAAABaY/770HVpxqhv8EMxjlcplJrxVlXjNh3jNBgCEw/s1600/15977212_1495539843806616_6515523661304560769_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-9l_UsqmSOn0/WIa2lAo1eKI/AAAAAAAABaY/770HVpxqhv8EMxjlcplJrxVlXjNh3jNBgCEw/s1600/15977212_1495539843806616_6515523661304560769_n.jpg" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
Veinte líneas</div>
<div>
entre tus labios </div>
<div>
y esta tijerita para recortar los puntos</div>
<div>
que adornan tu cuello.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Guapo inmundo</div>
<div>
que aprietas el acelerador</div>
<div>
para ver si entendimos algo sobre nuestro vacío</div>
<div>
somos hojas del árbol de Camus</div>
<div>
un instante que no alcanza la satisfacción,</div>
<div>
veinte líneas</div>
<div>
de un dealer más guapo que vos</div>
<div>
con los dos iría a esa casita en Lima</div>
<div>
a fumar viendo la ciudad que no florece</div>
<div>
porque Lima siempre está gris</div>
<div>
y tus labios son la noche</div>
<div>
y la noche me chupa los lóbulos</div>
<div>
y yo a ti te chuparía cada huesito</div>
<div>
cuando mueras.</div>
</div>
<div>
<br />
<div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-fuw4NPDLqeU/WIa4UroRr0I/AAAAAAAABao/cise3WX1iPIejtPARobhC9cwkq29Ud6uACEw/s1600/15621618_1810384972567314_7526910524523630064_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-fuw4NPDLqeU/WIa4UroRr0I/AAAAAAAABao/cise3WX1iPIejtPARobhC9cwkq29Ud6uACEw/s320/15621618_1810384972567314_7526910524523630064_n.jpg" width="273" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-BPVOfy5NtuU/WIa2loGeK8I/AAAAAAAABag/QAj6kVZMv5ksZ8GJJ_YqFwnixxo7NM_UwCEw/s1600/16142268_10154756780507324_6630622373459338075_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="201" src="https://4.bp.blogspot.com/-BPVOfy5NtuU/WIa2loGeK8I/AAAAAAAABag/QAj6kVZMv5ksZ8GJJ_YqFwnixxo7NM_UwCEw/s320/16142268_10154756780507324_6630622373459338075_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-39904468771019259602017-01-23T17:55:00.002-08:002017-01-23T18:31:31.938-08:00Mis clases de filosofía<b><span style="font-size: large;">-o de cómo queríamos cambiar el mundo-</span></b><br />
<br />
<br />
Este textito fue publicado en la revista Indicios del Colegio Asunción, en una edición de aniversario, me pidieron enviar algo sobre los recuerdos del colegio, y esto sucedió así:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-D5xwe_fIi98/WIaznWnM9bI/AAAAAAAABaI/TChS1P2WcVkNgm0nxmCMfIH794RuN8ZwACLcB/s1600/WP_20170122_12_25_28_Pro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="358" src="https://4.bp.blogspot.com/-D5xwe_fIi98/WIaznWnM9bI/AAAAAAAABaI/TChS1P2WcVkNgm0nxmCMfIH794RuN8ZwACLcB/s640/WP_20170122_12_25_28_Pro.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
Recuerdo con cariño siempre las clases de filosofía. Recuerdo un periódico que hicimos en el colegio y las ganas que teníamos de cambiar el mundo.<br />
<br />
Las chicas de Sociales, teníamos en común que no nos gustaban o no entendíamos la rigidez de las matemáticas o los principios químicos, pero nos llamaba la atención eso que decía Platón sobre las sombras y la caverna.<br />
<br />
Es complicado hablar de la Institución Educativa como tal, de cómo aún no logramos conciliar la creatividad y el interés con el contenido y el conocimiento requerido.<br />
<br />
Me gustaba leer, en general, novelas, cuando llegamos a Sociales, me sentí como en casa, había algo en el aire que cuando eres adolescente y te da paz, es casi mágico.<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
Yo no entendía nada y de pronto: La Dialéctica, el materialismo histórico, la lucha de clases, nuestro profesor se encargó de hacer que la filosofía sea como la poesía y bien dice Dalton que la poesía es necesaria como el pan.<br />
<br />
Mi familia no es muy política y como la mayoría de chicas de mi edad yo estaba convencida de que la vida era eso que pasaba dentro de la caja tonta. Un día, nuestro profesor, el Pablo Sarmiento, nos dijo que hablemos del tema que queramos, me acuerdo que propuse hablar sobre las dictaduras ¿qué diferenciaba Fidel de Pinochet? Sin juzgarme o sonar pretencioso, el Pablo nos habló de los desaparecidos en Chile, de Allende y por otro lado del Estado Socialista, de la salud y la educación cubana.<br />
<br />
Poco a poco, las clases se convirtieron en la etapa de mayor construcción filosófica y política de mi vida. Sorprendidas leíamos a Descartes o Spinoza, y enamoradas descubrimos a Marx, a Sartre, a Simone, y en fin, para sexto de bachillerato, ya cantábamos (cliché hermoso) las canciones de Silvio.<br />
<br />
Años después llegaría a ser Secretaria de Prensa y Propaganda y miembro del Comité Central a nivel nacional de la Juventud Comunista. Comprendí eso que decía Marx de que la filosofía no solo debe interpretar la sociedad sino transformarla y aprendí a ser consecuente en la lucha desde la calle, desde la huelga, desde el papel, desde la casa y también desde el amor, desde la poesía y la vida.<br />
<br />
Me dediqué a la docencia y hoy a la maternidad, doy Lengua y Literatura, tratando de que los poemas sea un arma revolucionaria, y que mi pequeño copo de nieve sea criado con respeto y ese maternaje una militancia para cambiar el mundo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-6BhuMyXujac/WIaz_NKsl3I/AAAAAAAABaQ/Ovfk0kDwO4EavpHrx3hIKk-kFTcckW7fwCLcB/s1600/gramsci.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-6BhuMyXujac/WIaz_NKsl3I/AAAAAAAABaQ/Ovfk0kDwO4EavpHrx3hIKk-kFTcckW7fwCLcB/s1600/gramsci.jpg" /></a></div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-11101919131323640152016-05-25T13:01:00.000-07:002016-05-25T13:01:40.490-07:00País roto<div style="text-align: right;">
<i>"¡Vuelvan a la cama señores!</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Duerman tranquilos,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>en este país nunca,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>nunca pasará nada,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>¡nunca!."</i></div>
<div style="text-align: right;">
Galo Gálvez, </div>
<div style="text-align: right;">
Entre Marx y una mujer desnuda.</div>
<div style="text-align: right;">
Jorge Enrique Adoum</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-x16-5cy5SuQ/V0YDQl_6HyI/AAAAAAAABZk/_tr3Xg_0rEc2dT0JVJ0xX2UKDrkzy_9igCLcB/s1600/Luigi%2BStornailo%2B2010.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="360" src="https://4.bp.blogspot.com/-x16-5cy5SuQ/V0YDQl_6HyI/AAAAAAAABZk/_tr3Xg_0rEc2dT0JVJ0xX2UKDrkzy_9igCLcB/s640/Luigi%2BStornailo%2B2010.JPG" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
Paisito del cóndor bulímico,<br />
que el buen Dios blancuzco dejó a su suerte,<br />
cuando la cáscara caliente del huevo,<br />
caía sobre la huasipinguera<br />
mil veces violada,<br />
arrancada su leche para el guagua blanquito,<br />
arrancada su tierra<br />
desangrada,<br />
crucificada.<br />
bendecida.<br />
<br />
Pequeño país donde se mata cada día la Dolores,<br />
y cada día le cortan la trenza a Pancho Jaime,<br />
Sísifo guayaquileño<br />
con olor a cerveza y camiseta de Barcelona,<br />
cojudo país de guerrilla chiquita,<br />
la CIA se ríe para separar al Partido Comunista más pequeño del mundo,<br />
los skinheads se lanzan al precipicio por aburrimiento,<br />
dos niños en una esquina de la Amazonas<br />
inhalan humo de espuma flex<br />
mientras juegan a penetrarse.<br />
<br />
País diminuto,<br />
donde no tengo un amor,<br />
ni pan,<br />
ni Dios,<br />
donde la analgesia acaricia los vientos del mar,<br />
esa playita donde hablamos de Gramsci,<br />
del dolor,<br />
de Juan Gelman,<br />
del DSM4,<br />
donde a un costado de la selva,<br />
la ayahuasca hubo de convertirme en león,<br />
rugido que murió<br />
con la tristeza de mi generación,<br />
que nada hace,<br />
que nada dice,<br />
que nada teme.<br />
<br />
Ciudad pajera,<br />
a las tres am los dealers cambian su coca por base,<br />
en un centro vacío donde aúllan blanqueados los niños sin mamá,<br />
donde los dos viajábamos en tu bicicleta sin frenos,<br />
cantando a los Mileto<br />
porque<br />
íbamos<br />
a morir.<br />
<br />
<br />
*imagen de Luigi StornaioloUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-85464901404861488252016-05-13T11:43:00.001-07:002016-05-25T13:36:02.889-07:00dos poemas a blanco y negro<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-48anGPeMAnw/VzZaghb0PaI/AAAAAAAABZM/zDzkbewyWhsoUTk3LzehYDbRw-W0SEHWQCLcB/s1600/98dab11eb1bb5de30d25fa8a23dfc687.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-48anGPeMAnw/VzZaghb0PaI/AAAAAAAABZM/zDzkbewyWhsoUTk3LzehYDbRw-W0SEHWQCLcB/s640/98dab11eb1bb5de30d25fa8a23dfc687.jpg" width="382" /></a></div>
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
<b><span style="font-size: large;">Cabecitas cortadas de jilguero*</span></b><br />
<br />
“Yo a vos te pusiera la hembrita”,<br />
dijo mientras abría mis heridas,<br />
“se llamará Dolores, y va a nacer en Cuba”,<br />
murmuré mientras lamía la tola<br />
y sonreía amortiguada.<br />
<br />
Dios Rock quítame tanto dolor,<br />
envíame al oso de “The Revegnant”<br />
y que me despedace,<br />
bajo el hacha de la última luna,<br />
en pedazos que sirvan de souvenires,<br />
para yonquis melancólicos.<br />
<br />
La noche llega criminal a mi corazón,<br />
mi corazón es un cenicero sucio,<br />
un carnicero que siempre está borracho,<br />
un baño público en el Infierno.<br />
<br />
Y en las calles cerca del Terminal,<br />
en un hotel de un Norman Bates criollo,<br />
la fiesta comienza y termina,<br />
sola,<br />
en mi habitación,<br />
con un disco de Camilo Sesto y un muñeco vudú,<br />
que repite<br />
tu nombre bajo el ruido de la autopista,<br />
en el recuerdo de esa manía tuya de morir,<br />
mientras desnudas a mi mejor amiga,<br />
y yo me quedo sin llorar,<br />
puta madre,<br />
sin llorar.<br />
<br />
<br />
*a propósito de un cuentito de Eliécer Cárdenas<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b><span style="font-size: large;">Cada despedida merece una </span></b><b><span style="font-size: large;">pequeña </span></b><b><span style="font-size: large;">muerte </span></b><br />
<div>
<br /></div>
<i>Es doloroso pasar tanto tiempo con alguien,</i><br />
<i>para que al final resulte un desconocido,</i><br />
<br />
/¿Me escuchas Clementine?/<br />
<br />
El recuerdo es un dolor,<br />
que hierve bajo la angustia de los días,<br />
pequeño insecto nocturno<br />
que resbala por las orejas de la noche<br />
y hace que te extrañe<br />
<br />
sin piedad,<br />
<br />
si pudiéramos robarnos este bus destartalado<br />
de fiesta de pueblo,<br />
que a veces se transforma en gusano motorizado<br />
para niños que odian su casa,<br />
<br />
si pudiéramos robarnos,<br />
las noches de borrachera<br />
cuando cabreado y solemne<br />
gritabas que odiabas las cosquillas<br />
<br />
o cuando mentiste que sabías poner inyecciones,<br />
para que no tuviera miedo<br />
con esa fiebre de mierda,<br />
y tuvimos sexo como animales<br />
con la gripe<br />
y la nostalgia<br />
de saber que un año después<br />
me odiarías como se odia,<br />
el himno nacional a las cinco de la mañana,<br />
y desdentados,<br />
sangrando,<br />
con el cuchillo bajo la garganta,<br />
caballitos de anís maltrechos,<br />
bebiendo el amor inútil de la última pelea<br />
sabemos que ésto es el final<br />
y que no quedan suficientes hojas en este libro,<br />
para comprar para pagar para alquilar para soñar<br />
un final feliz.<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-9341073966930425332016-02-03T13:59:00.000-08:002019-08-17T18:14:00.664-07:00helenas rotas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-ZGNEXWZ79P8/VzZbL_7HiNI/AAAAAAAABZU/2n8YIGbsr0ItGEXXniFXJBIYkCm7EiKGQCLcB/s1600/1896136cbb066536582ee9f8e0495916.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-ZGNEXWZ79P8/VzZbL_7HiNI/AAAAAAAABZU/2n8YIGbsr0ItGEXXniFXJBIYkCm7EiKGQCLcB/s640/1896136cbb066536582ee9f8e0495916.jpg" width="404" /></a></div>
<br />
<b>Eco</b><br />
<br />
La palabra me parió un domingo<br />
de olor de hojas de menta<br />
el amor<br />
pequeño gusano resbaló tras empujones en la lluvia<br />
cerezo que se prende en el calendario<br />
lengua que bordea las olas<br />
línea caliente por cobrar<br />
ancianos que pasean por el bosque petrificado.<br />
<br />
La palabra me alumbró con dolor<br />
y en la noche con Júpiter como dealer<br />
la constelación de los celos se detuvo exacta en mi garganta<br />
me la robaron<br />
me la quitaron<br />
y no encuentro nada que alegre<br />
estos días llenos de herrumbre<br />
de paradas de buses que salen al infierno<br />
atestados bajo la cal de la muerte.<br />
<br />
Tal vez<br />
en un enorme sueño pueda decirte<br />
Narciso, cuerpo de alfiler<br />
costillas perfectas<br />
iliaco encantador<br />
lo que bajo la montaña con palitos encenderé<br />
y tras la muerte<br />
Narciso<br />
tan guapo<br />
que en el sin fin del agua resucitaré<br />
pero hoy el viento bosteza en mi cuerpo<br />
repite<br />
y repite<br />
la última silaba de cada palabra que cada novio susurra<br />
este quejido eterno<br />
lamo los libros de la biblioteca<br />
me duermo sobre la fotocopiadora<br />
pero todo es inútil<br />
se hace la noche<br />
mi voz no vuelve<br />
sueño.<br />
<br />
<br />
<b>Perséfone</b><br />
<br />
Cuando la mañana había reverdecido,<br />
miraba al espejo del Tiempo del borde,<br />
<br />
desde las cuatro am los dados juegan,<br />
dentro de las manos pálidas de todos los dioses,<br />
y en cada bar donde pululan los barcos alrededor de focos fluorescentes,<br />
prometí plantar árboles que sostendrán el Infinito,<br />
aunque Hades hoy me cosquillea los pies,<br />
acaricia mis manos de uñas mordidas,<br />
me lleva a jugar en el sótano,<br />
<br />
pero los días han pasado,<br />
escucho las agujas del reloj bajo mi vientre,<br />
y entonces la voz de mi madre susurra<br />
<i>Perséfone, el sol te ha visto descender,</i><br />
<i>Perséfone</i>, grito desgarrado,<br />
<i>Perséfone, mi niña más pura</i><br />
<br />
Perséfone,<br />
me digo frente a un espejo hecho añicos,<br />
ya no quiero comer,<br />
ni reír,<br />
ni fumar,<br />
mis amigas son sirenas taciturnas,<br />
mi madre ha secado el suelo con su nostalgia,<br />
mi amor se ha vuelto cementerio,<br />
<br />
hoy me han regalado un par de semillas<br />
o de ácidos,<br />
o de pastillas,<br />
ya no sé bien que es nada,<br />
mi tristeza me ha vuelto borrosa,<br />
y en la televisión dicen que habré de volver a ver mi madre,<br />
me trenzará el pelo,<br />
reiremos al amanecer,<br />
encontraré el camino de regreso<br />
y ella abrirá la primavera.<br />
<br />
<br />
<b>Pandora</b><br />
<br />
Si hubiese puesto la primera piedra,<br />
desde el ombligo del Todo,<br />
todo era ella,<br />
la que alucinaba Zeus en un vuelo de hongos,<br />
la que aspiraba al Abismo por vez primera,<br />
acercó la nariz a la cajita universal,<br />
dueña de todas las virtudes,<br />
dueña de todas las mujeres,<br />
<br />
los monstruos burbujean el Destino<br />
que emana de su boca para toda su estirpe,<br />
su vestido violeta se llena de sangre,<br />
tal como Eva,<br />
y si Afrodita hizo a su corazón quemarse<br />
en un colapso nervioso ,<br />
fue porque la curiosidad mil veces del hombre,<br />
nunca nuestra,<br />
nunca mía,<br />
nunca tuya, Pandora,<br />
<br />
había un pedacito de esperanza en el fondo,<br />
vendrá algún día un ejército de niñas pandoras,<br />
hermosas ninjas,<br />
en el bus de la inquietud astral,<br />
gatos armados-subversivos,<br />
las protegerán con garras rojas y negras,<br />
el fuego de Prometeo iluminará el camino,<br />
y embanderarán la curiosidad como virtud.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9012583654263110934.post-23231785967497364512016-01-20T14:36:00.000-08:002016-01-20T14:37:38.903-08:00Resaca<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-mJj67PpjNfY/VqAKkrKngbI/AAAAAAAABXo/7ukWI9SJYig/s1600/8f170ca281b925cd3a1f4c2186c18013.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/-mJj67PpjNfY/VqAKkrKngbI/AAAAAAAABXo/7ukWI9SJYig/s640/8f170ca281b925cd3a1f4c2186c18013.jpg" width="284" /></a></div>
<br />
" No puedo consentir ver al individuo perderse en la masa. No creo en la espiritualidad. Creo que esta palabra es sólo una palabra. Nadie puede verdaderamente concebir el espíritu. No podemos imaginar ni qué es. La idea de una materia infinitamente rarificada es un error. La materia aparece a nuestros sentidos por grados: una piedra, un metal, un líquido, una atmósfera, un gas, el éter centellante". Edgar Allan Poe<br />
<br />
Soy una persona a la que le gustan mucho los espacios íntimos entre semana, me gusta llegar a la casa, ver la televisión, leer, mientras mi hijo juega alrededor, tomar un vino o una cerveza, ver películas, ver las noticias, me gusta ese espacio solo para mi (y para mi hijo), no me gusta que haya gente alrededor, ni siquiera una pareja, me gusta en ese espacio escribir y leer, dibujar, cocinar, a veces un amigo que llega para conversar, pero más que todo leer y escribir, pero cuando llega el fin de semana, mis pies se dirigen al caos de la ciudad, me gustan los bares más bulliciosos, las fiestas más saturadas, el ruido del concierto, la discoteca más embalada, no concibo un fin de semana sin salir, sin tomar, suele darme claustrofobia en mi casa, y creo por esta misma razón, que los días que más me duelen son los días de resaca, que son como un espacio de cambio brutal no solo físico, sino totalmente espiritual, me duele salirme del mundo para entrar otra vez en el universo a veces muy inhóspito de mi mente, sin piedad, donde solo soy yo con mi cabeza, preguntándome si al final, soy un animal intelectual o un animal de entretenimiento superfluo, y no encuentro paz entre los dos mundos, tal vez por eso me gustó leer La Danza de la Realidad de Jodorowsky, me sentí identificada cuando habla de la espesa trama de sufrimiento y placer, y es que eso no es acaso la vida, la lucha entre nosotros mismos por saber qué mierda mismo somos.Unknownnoreply@blogger.com0