Resaca

" No puedo consentir ver al individuo perderse en la masa. No creo en la espiritualidad. Creo que esta palabra es sólo una palabra. Nadie puede verdaderamente concebir el espíritu. No podemos imaginar ni qué es. La idea de una materia infinitamente rarificada es un error. La materia aparece a nuestros sentidos por grados: una piedra, un metal, un líquido, una atmósfera, un gas, el éter centellante". Edgar Allan Poe

Soy una persona a la que le gustan mucho los espacios íntimos entre semana, me gusta llegar a la casa, ver la televisión, leer, mientras mi hijo juega alrededor, tomar un vino o una cerveza, ver películas, ver las noticias, me gusta ese espacio solo para mi (y para mi hijo), no me gusta que haya gente alrededor, ni siquiera una pareja, me gusta en ese espacio escribir y leer, dibujar, cocinar, a veces un amigo que llega para conversar, pero más que todo leer y escribir, pero cuando llega el fin de semana, mis pies se dirigen al caos de la ciudad, me gustan los bares más bulliciosos, las fiestas más saturadas, el ruido del concierto, la discoteca más embalada, no concibo un fin de semana sin salir, sin tomar,  suele darme claustrofobia en mi casa, y creo por esta misma razón, que los días que más me duelen son los días de resaca, que son como un espacio de cambio brutal no solo físico, sino totalmente espiritual, me duele salirme del mundo para entrar otra vez en el universo a veces muy inhóspito de mi mente, sin piedad, donde solo soy yo con mi cabeza, preguntándome si al final, soy un animal intelectual o un animal de entretenimiento superfluo, y no encuentro paz entre los dos mundos, tal vez por eso me gustó leer La Danza de la Realidad de Jodorowsky, me sentí identificada cuando habla de la espesa trama de sufrimiento y placer, y es que eso no es acaso la vida, la lucha entre nosotros mismos por saber qué mierda mismo somos.

"La maternidad consecuente es un permanente cuestionamiento del orden social existente"

"La maternidad consecuente es un permanente cuestionamiento del orden social existente" Casilda Rodrigañez

Creo que el tema de la maternidad me atrae tanto porque para mí la palabra madre significa todo lo opuesto de lo que debería significar, y quisiera ser una buena madre, o una madre decente, por lo menos, y a toda nueva mamá siempre le recomiendo leer! y mucho, porque nos han robado el instinto, porque vivimos en una sociedad que ha aprendido a criar superficialmente, entonces necesitamos urgente!, trabajar y militar en una maternidad diferente, fuerte, que no se vea como un sacrificio ñoño, qué vuelva a importarle a la gente, así no tenga hijos, porque estamos criando al mundo entero, y ahí es donde debemos poner nuestra esperanza.

Comenzaré diciendo "La Tribu ha muerto". Asumo que es difícil la organización de gente con bebés, porque los bebés como tal duran acaso ¿dos años?, y los padres y madres nos acomodamos de cierta manera al status quo y a los espacios formales, pero ¿no habla Foucault y Preciado de la importancia de las microrevoluciones?, de este microfascismo que vivimos dentro de las Instituciones, y obviamente no hay Institución más fuerte y medular que la Familia.

Yo no le cuido al Matías

Él cuida de mí, cuida de que no esté en las calles aturdida viendo los días pasar entre el alcohol y el odio que defendimos (años de atar el monstruo bajo llave), me cuida de no perderme en la autocompasión, de tener que estar lúcida para hacerle el peinadito de Gokú y un Taiyo Ken decente.

Me cuida para que cuando se me rompa el corazón, lo arme desde el abismo del amor que a veces aguanta no dormir y estar irritable y cabreada y triste y aburrida sólo porque vendrá la redención del abrazo infinito del hijo que uno quiere con el tiempo, con las aguas y con la risa, no con la católica ilusión de la panza iluminada.

Entre los años que pasan, a veces la gatita viene a dormir cuando llueve, la gente suele repetir que la madre es sacrificio y bondad y yo creo, que depende, porque a veces la palabra de una madre puede romperte y para siempre, hasta llegar a odiar la palabra madre, y yo que hoy tengo a alguien que me cuida para no morir en el intento, y poder creer en libertad desde la canción del otro, puedo decir que no creo en las madres.

La canción que une los caminos que se van tranzando en los días, la canción que asfixiada ya no sale de la radio, ni del consumo excesivo, ni de las modelos de tallas pequeñas, ni del cojudo que te cobra el regalo en el machismo omnipresente de esta curuchupísima ciudad, ni del amor-odio con mi madre que me terminaría costando la vida, ni del capitalismo asqueroso que nos rompe el alma y nos despelleja inmutados frente a un espejo de un set de televisión tan hijo de puta;  la canción que alguna vez cantaste con la camiseta de Nirvana a los catorce, con la alegría de romper todo lo que tu madre te auguró alguna vez, la canción más punk y más pura y más irreverente y más alegremente pesimista, con la cerveza en su primer sorbo mientras el amor no era triste ni violento sino profecía de una agradable destrucción cómplice, pues mi hijo cuida y entona mi canción.

Dolores

- a propósito de Dolores Veintimilla, poeta ecuatoriana que se suicidó a los 27 años, tras los ataques de la sociedad curuchupa cuencana y el abandono de su esposo- 

Agujas metálicas

suspendidas

en el hueco del diablo

de tu viejo sillón,

donde un día se sentara Perséfone a esperar a su mamá,

yo que no tengo más que una lápida florida,

una canción mal hecha

y la confusión como banda sonora

antes

de

dormir,

muñequitas que juegan en mis venas más delgadas,

te acuerdas Dolor Dolores,

te acuerdas de Violeta, Castor y de las fiestas,

de la noche que nunca cobija,

solo ronronea

en tu dolor, Dolores,

en tu corona de espinas,

en tu pecho incendiado,

y cuando escucho las viejas historias patrias

Don Eloy, Don Vicente, Don Juan León,

no entiendo por qué no lloramos tus horas,

a las siete de la mañana cuando el himno nacional aplasta nuestros cráneos inmolados.

¿Dónde está ese mundo que soñé

allá en los años de mi edad primera?

Bajo el adoquín escarlata

que levantamos Dolores cada sábado de resaca,

para buscar la moneda,

llorar en la óptica ilusión

de los sueños que ya no son pétalos de descanso,

sino 

pesadilla-maldormir,

reptil-almohada,

ronquido-lepra,

del mundo que cae

sobre el somalí,

el afgano,

el palestino,

el indígena,

necrología infinita,

Dolores Universal,

no entras en este campo santo de concentración

católico,

curuchupa

almidonado,

infectadísimo,

será mejor darte la inmensa buena noche,

y que nos hagas un rincón para changarnos. 

y el copo de nieve seguía creciendo

a propósito del cumpleaños del Matías

“Eres demasiado subjetiva para estar en el Partido Comunista, nena”
me dijo un exnovio al que quise mucho alguna vez, en forma de halago, claro,
y en esta madrugada pienso, demasiado subjetiva para tatuarme el nombre de ese novio de dos semanas en el dedo anular de la mano izquierda, demasiado subjetiva para tener un bebé sin saber nada de bebés, claro, te dicen que el instinto maternal y tal, nace el bebé le das el chucho, crecen, pero no señores, somos animales culturales, botados al mundo así de maltrechos y malheridos, un mundo que se golpea contra el vidrio de la televisión; las noches que lloraba por no saber ser mamá, por no saber ser novia, por no saber ser militante, por no saber qué mismo terminaría siendo.

Epílogo

Que haré con el poco buen humor que me queda Las ganas de incendiarte el corazón Los pocos tabacos salvos Estás tan hermoso desde que te fuiste Ver morir a ese toro me pone tan llorona, y que el Partido Comunista haya traicionado Ese día en que fuimos menos que irrelevantes Algo así no debería dejar trascendencia Esta nostalgia puede ser un río que sea algo así como una declaración de principios, porque nada más sujeta la tierra Tus manos que temblaban aquel lunes en que la lluvia se comió la ciudad Nuestro hijo que nació entre dos llantas negrísimas, cuando el cielo alumbraba lo último bueno que quedaba dentro de mí Te acuerdas como éramos entonces, entre las paredes llenas de poemas Tu risa que rompía el viento, los orgasmos más tristes, eso sí, para luego llorar como locos y separarnos por un tiempo Hasta que regresabas como los gatos aruñados Yo te esperaba Los nazis habían vuelto y los espectáculos y los circos llenos de elefantes flaquísimos y tigres sin fuerza ya ni para caminar No había algo más triste que la sonrisa del chanchito que con una lanza y mucho fuego muuuuuuucho fuego, fue resurrecto hornado para adornar esos domingos sin pena ni gloria, tan familiares, pero yo no tengo familia, mi madre me odiaba Entonces los años en el colegio sin encajar, los conciertos, las fiestas El punk que resplandecía tan puro Los mantras para llamar a la alegría, pero todo era nada, y las mineras se tragaban la tierra, y los revolucionarios se hacían dogmáticos, Y el Panóptico Y el psicólogo me diagnosticaba ansiedad flotante y tan cerca del trastorno fronterizo pero Tan cerca da risa Cerrabas la puerta con aldabas para protegerte de las pesadillas Cuando me dormí encima de la radio que ponía esa salsa tan triste Cuando en la bicicleta pudimos bajar riendo esa montaña de cemento Los periódicos nos llenan de herrumbre Somos hongos que alcanzamos a cerrar los ojos cuando esa música coloreaba Tu amor pequeño burgués que cree que la gente es propiedad de alguien más dijiste Todos los chicos No recuerdo bien Ahora son uno, todo lo que viene se queda doliendo  Nuestra casa de huérfanos, aquí lloraba hasta ese man que tenía músculos y esa chica que fingía ser imbécil para ser amada Mis trece almas lloraban juntas todo el tiempo, oh por dios, todo el tiempo Leía las odas de don Neftalí para sentirme menos miserable En los cassetthes sonaban esos programas viejos de la radio que grabé para papá Y ahora tengo una casita donde siempre hay azúcar y detergente y vodka y fuego Y mi hijo no cree que soy mala Y ya no necesito las clonazepán ni tu amor ni el amor de dios Y ahora tengo un lugar caliente para escribir esto que no sirve para nada Porque nunca dije que podía escribir Solo fue una forma de salvarme. Tan cerca que da risa Solo fue una forma de salvarme

Incertidumbre

Toda la verdad y nada más que la verdad,
en esta tarde de mierda
escucho tu corazón detenerse
y
no
puedo
saber
de qué color la ansiedad
flotante
vestida de fiesta
de putita cocainómana,
de sueño húmedo,
inaugurará esta maltrecha suerte
de encontrarte
y perderte
y encontrarte,
la funda que se acaba al final de la noche,
llega calma
la madrugada
a sacarme la puta,
hastío de esos personajes de Kundera,
amo cada peca que corona tu espalda,
filosofía de vereda,
de botella rota
contra tu corazón quemado,
presumido,
amor mío,
estorbamos,
la edad comienza a pesar
y el señor que barre la calle a las cinco
lo sabe,
me guiña un ojo
la indolencia de sabernos,
de
vivir
rotos.

carta a mi estudiante de catorce años

quería escribir esta entrada por el día de la mujer, algo que pude hablar con mis estudiantes en ese día, algo que he conversado con algunas amigas, algo que hubiera querido haber escuchado cuando tenía catorce, algo que tal vez quisiera oír alguna chica en esta edad que como dice Sabato, "buscamos un sentido de trascendencia en un mundo plagado de horrores",

- Deberías seguir jugando fútbol, toda la vida, profesionalmente también, sin importar que digan que las mujeres no juegan bien, porque eres buena y te apasiona jugar.

- Que no te importe lo que digan de ti, siempre habrá quien diga que eres muy flaca o muy gorda, con piernas flácidas o anchas o como palos, con las tetas grandes o planas, siempre te harán sentir insuficientes y terminarás creyéndolo y lastimándote.

- No tienes que esperar a que el chico que te gusta te invite a salir. Puedes hacerlo, eres dueña de tu vida, de tu cuerpo, de tus alegrías y tus decisiones, si ese chico reacciona de una forma machista, sabrás que lo único que iba a hacer en tu vida era entorpecerla.

- No tienes que pensar como tus papás, ellos vivieron una época más complicada, más cerrada y no cambiarán su forma de pensar, debes luchar cada día contra los monstruos personales del prejuicio, con el corazón en llamas.

- No esperes tener el cuerpo de una modelo de televisión, nunca sucederá, cada cuerpo es diferente y los cuerpos reales son los cuerpos de tus amigas, de tus tías, de tu mamá, no caigas en la angustia, en la anorexia, en la depresión, disfruta de correr en la playa en terno de baño, de hacer por primera vez el amor a la luz, de poder sonreír viéndote en el espejo.

- Cuida a tus amigas, el sistema nos quiere separadas, no te dejes llevar por la equivocación de llamarlas zorras, perra, locas, defiende el derecho de ti y de tus amigas de tener la vida sexual que más deseen.

- La vida no es sólo un paseo entre esto de estudiar, trabajar, casarse y tener hijos, el mundo es ancho e injusto y algo hemos de decir y hacer al respecto.

- No te tienen que gustar los chicos, ni el rosado, ni depilarte, ni tener el pelo largo, ni maquillarte, pero si quieres hacerlo, puedes, sino, no tienes que hacerlo.

- Lo "normal" en realidad, es cultural, la mayor parte de cosas que hacemos eran diferentes hace cien años, tus deseos son solo tuyos, igual que tu sueños y tu búsqueda de la felicidad.

- El amor no lo redime todo, no es un salvavidas al que te puedas aferrar, no existe la pareja perfecta y no debes nunca cambiar por nadie. El amor no dura para siempre y nunca llena las expectativas que tienes sino luchas por tu propio camino, por reivindicar tu espíritu, tu placer y tu cuerpo.

pd.- la foto no es nadie en particular, es googleada, de una chica jugando fútbol :)

Piel en llamas

Éstos poemas se encuentran dentro de la Edición Erótica "PIEL EN LLAMAS", librito recién sacado del horno por mi colectivo Ninacuro,
mis poemas dicen así:

Sonata

Preciosa instantánea para olvidar la muerte,
minúscula oración al dios más perverso de todos,
el que apuesta a la presión de ceder,
al efímero resplandor del vacío
el placer de la distracción,
veías a los barcos suspenderse
reías en la orilla,
agarrando aire antes de besarnos,
volvernos peces,
pedazos de sexo insurrecto,
revolucionario,
subversivo,
te deseo con todas las adolescentes del mundo,
que abren sus piernas bajo la tormenta,
gritan,
se lamen,
aprietan sus pezones en la vanidad de la noche,
y los discos giran,
mientras el poema se moja
sobre tu sexo alborotado
que grita con olor a amaranto,
abducción mágica del pequeño cosmos
que se abre en mi boca,
revienta en el plexo,
vulvas vivas salvajes
vaciando
el goce
del
dolor,
éxtasis

Algo atrasado para el día del amor

Dice la carta de los Corintios:
13:4 El amor es paciente, es servicial; el amor no es envidioso, no hace alarde, no se envanece,
13:5 no procede con bajeza, no busca su propio interés, no se irrita, no tiene en cuenta el mal recibido,
13:6 no se alegra de la injusticia, sino que se regocija con la verdad.
13:7 El amor todo lo disculpa, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta.
13:8 El amor no pasará jamás. Las profecías acabarán, el don de lenguas terminará, la ciencia desaparecerá;

No hay en el mundo más que un segundo para desaparecer

poesía de la edición Gusano de Fuego

cinco poemitas 

Primavera

En primavera,
no se permite odiar,
sólo tirar libremente,
pensando en los aires que llegan desde el sur,
los bailes que se inventan jugando a no dormir,
la alegría fermentada en la última botella,
el par de líneas que el baño nos regaló,
el aroma de la niña que nunca llega,
de la muerte que por puta se quedó en el terminal,
por eso fuimos felices,
por eso en Cuenca no existe la primavera

(salvo cuando la llamamos 432 veces seguidas sin cerrar los ojos)
 

Donde perecemos como moscas a la miel

- anotaciones sobre el amor -

"La monogamia nos quiere limitadas, hurañas, asustadas, egoístas, divididas por pares, por dúos. Y todos los desastres amorosos que acumulamos en la mayoría de nuestras vidas, todas las veces que nos hemos desgarrado por amor, todas los amores que han acabado en batalla, todas las cicatrices que nos atraviesan son la prueba de que el sistema funciona bien y emborrona de miseria nuestro mayor potencial: la capacidad que tenemos, a pesar de todo, de amarnos." Brigitte Vasallo 

Escribiré a pedazos este texto, escribiré a mordidas, con más preguntas que certezas. All you need is love. Yo no nací para amar, nadie nació para mí. Haz el amor y no la guerra. Que se muera el amor.

Con los ojos de pestañas de palitos, crecimos creyendo que teníamos que enamorarnos, así que nos enamoramos, rompimos una y otra vez y nos volvimos a emocionar una y otra vez, nos enseñaron que el amor era absoluto y todopoderoso, que lo lograba todo, que no necesitábamos nada más y que para cada roto había un descosido.

Feminismo Rosa

- sobre el discurso de Enma Watson en la ONU-

La noticia sobre el discurso feminista de Enma Watson en la ONU me da mucha desconfianza, que se haga viral me da pena, y pues claro que hay feminismo de derecha, es aquel que lucha por el sufragio universal y que los chicos lleguen a ser tan sensibles como las chicas, es un feminismo que no incomoda, que se ajusta al lobby de cualquier gobierno y que es auspiciado por las ongs más revisionistas, por la inmoral ONU, retransmitida por CNN y toda la artillería mediática de MSN, no toca el tema del aborto, ni de la prostitución, ni de la transexualidad, ni del porno, ni de la patologización de lo diferente, ni de la clínica, ni del feminicidio, ni de la lucha de clases, ni nada que sea estructuralmente y para el sistema peligroso. Es el feminismo de la mujeres blancas y suquitas, es el feminismo rosa, es el feminismo de Enma Watson y la ONU, y en ese feminismo YO ME CAGO!.

Las cosas que yo ví

- o apuntes sobre eso que decía la Castor, el infierno es el Otro-

"No concibo la revolución bajo la forma viril de la lucha, de la transformación heroica. Para mí, la revolución es aquello que forma parte del dominio de lo posible, únicamente en los micro-actos. Esta forma de microrrevolución es posible. Después, la cuestión última es cómo permanecer vivo en este mundo de guerra total en el que vivimos. Necesitamos una nueva política de la experimentación y no únicamente aquella de la representación". 

Beatriz Preciado

Cuando cumplí trece años conocí a la angustia, al monstruo detrás de la garganta que en círculos apretados contra los huesos llegaba negro a la mitad del estómago; comencé a devorar libros, a grabar cassethes y cassethes con canciones infinitas, comencé a escribir, todo el día, cosas cursis, cosas super cursis, mis primeros escritos.

A los dieciséis la filosofía llegó a mi vida de la mano de mi profesor del colegio, me enamoré del socialismo, leía a Sartre y entre Cioran y Nietzsche, con los dos Ernestos de mi vida, quería cambiar el mundo.

Salía a los conciertos, con la boca y la nariz abierta para tragar ese aire que intuía libertad, me hice veinte agujeros en mi oreja, en mi ceja, en el ombligo, quería rebelarme, tal vez esa era una forma de rebelarse o por lo menos reclamar mi cuerpo para mí.

Me enamoré tres veces al día cada día, y seis veces al día me rompieron el corazón, lloraba sentada en el pasillo de la juventud más apasionada, más agresiva, más transgresora.

El cuerpo es herramienta antisistema

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