Anotaciones sobre el feminismo y posmodernismo

"Junto con nuestros maridos, con nuestros hijos y con nuestros hermanos estamos a favor de la paz y la fraternidad entre los trabajadores de todos los países. Juntos luchamos contra el capitalismo y por el socialismo" Clara Zetkin, Las mujeres alemanas a sus hermanas de Gran Bretaña

Hace rato quería escribir sobre el feminismo y algunas cosas que he pensado durante estos meses, por qué renuncié al mismo, por qué pienso que es un imaginario idealista con más conquistas simbólicas y románticas que de orden social, quería escribir algo completo pero creo que por eso me he demorado mucho, así que a la final pensé que realmente mis escritos se caracterizan por el shunku que le pongo, y lo que me gusta plantear aquí, en este blog, siempre es algo más visceral, así que aquí vamos.

crónica de viaje

Llegué en bus hasta Copacabana, nadé a la Isla del Sol y subí cuatrocientas gradas rodeada por niñas indígenas que reían para los turistas vendiendo collares de la cruz andina, más bus hasta La Paz, me recosté en una placita helada a escribir algunos poemas, regresé un año después a ver a un chico guapo de Menorca para tomar fernet en el Mercado de las Brujas, perdió su pasaporte y sólo pudo llegar hasta Puno; devoré los libros de García Linera y me chumé en el hermoso Museo del Mar, tomé cerveza de coca, comí lomo de alpaca y caminé por las ruinas de Tiwanaku, le rasqué la panza al Ekeko que me miraba sarcásticamente, soplé aire blanco en el Salar de Uyuni y miré las estrellas desde el Valle de la Luna, Bolivia no tiene mar, pero el lago Titicaca es una alucinación.

Encontré gente sencilla en cada calle, no sólo en el folclórico centro histórico, sino una población activa esparcida como un manojo de semillas por toda la ciudad y todas las ciudades. Evo logró reivindicar el espíritu indígena desde lo cotidiano y no sólo desde el discurso simbólico. Niños con identidad desde la alegría y el trabajo concreto de sus taitas.

Había mucha gente que repetía que Evo no quiere dejar el Poder, lo habían escuchado de la caja tonta, pero claro, aceptaban que vivían mejor, eso nadie lo discutía, el problema es que la democracia no es votar cada cuatro años con la barriga vacía por cualquier entusiasta de las instituciones y de lamer las botas a los Estados Unidos.  Hoy nuevamente nos arrancan la ilusión de la patria grande que el gran Chávez nos ayudó a imaginar, no sé si la gente buena será más o será menos pero miro las huelgas en mi país, miro las huelgas en Chile, y algo en el pecho se rompe para siempre.

Orquestan un golpe de Estado apoyado por los organismos internacionales, los mismos que nunca asoman la nariz cuando la represión policial dentro de cada país asesina niños, estudiantes, ancianos. Queman la casa del presidente indígena, sale una señora a decir con biblia en mano que no quiere ser parte del Collasuyo, que se autoproclama presidenta de Bolivia y que por favor los militares den saliendo a las calles para preservar el orden. Qué infamia tan grande, cuántas veces tendremos que soportar las humillaciones de los que tienen todo y no pueden sentir la premura de un nuevo tiempo donde las guaguas sean guaguas de todo el mundo y no niños ricos, ni indígenas discriminados.
Octubre y noviembre Latinoamérica respira entre llamas, y yo escribo un poco para calmar la frustración de quererlo todo para todos, como muchos muchísimos.

memorandum Venezuela 2019

Cada noche un animalito blanco cruza la carretera y un carro pasa por encima de él. Cada mañana que salgo a trabajar cadáveres chiquitos con un hilo rojo adornan la carretera mojada por la lluvia mientras en el parabrisas salpica un poco de tristeza.

Tengo un plan, salir corriendo hasta que todo se arregle. (suena en la radio humedecida de sangre temprana)

Nos mataron tantas veces que la fiesta se convirtió en una forma de vivir para poder levantarse al tercer día. Solo soy un reflejo de este continente que hace más de quinientos años lucha contra un circo de genocidio gigante, un ritual intermitente de sacrificio.

Quieren plantar las raíces del horror en tu Venezuela televisada, águilas rojas y azules quieren plagar (como dijo Bolívar) la América de miseria en nombre de la libertad, somos hijos de un genocidio llamado descubrimiento, hace ya quinientos años rompieron las cabezas de los indios en carbón hirviendo en cuevas infernales negocio de mitas interminables, les quitaban sus bebés a las indias y rompían sus cráneos para dar su leche a los bebés blancos, así como les quitaban los nietos a las abuelas de la Plaza de Mayo tanto tiempo después.

Tecnología inglesa de naves de guerra para quitar el mar a Bolivia, tecnología importada de Francia para torturar a jóvenes argentinos, aquisito no más (como dicen en la montaña) en el Cajas jóvenes revolucionarios sumergidos en agua helada. Infiltración de los gringos en los partidos comunistas. Dictadura pinochetista donde metían ratones en las vaginas de las mujeres embarazadas, plan cóndor descendencia de una Colonia donde bautizaron a Atahualpa antes de asesinarlo mientras a Katari lo descuartizaban y regaban su cuerpo por toda Bolivia para que nunca más se juntara.

Siempre es hoy en Sudamérica, como un Sísifo con su piedra eterna que cae y vuelve a subir, y ahora y otra vez y otra vez, y siempre los mismos destrozando un socialismo que no avanza a despegar gracias a bloqueos, debastecimiento, guerra económica, chantaje político, gobiernos de derecha que quieren siempre más de lo ya tienen, la infinita ambición de los ricos y la complicidad de los medios de comunicación títeres.

La mierda flota en la mente de los niños ricos que piden a gritos una intervención de Estados Unidos para poder seguir comiendo Mc Donalds mientras los niños pobres buscan en la basura.

Cada mañana que salgo a trabajar cadáveres chiquitos con un hilo rojo adornan la carretera mojada por la lluvia mientras en el parabrisas salpica un poco de tristeza.

Mis clases de filosofía

-o de cómo queríamos cambiar el mundo-


Este textito fue publicado en la revista Indicios del Colegio Asunción, en una edición de aniversario, me pidieron enviar algo sobre los recuerdos del colegio, y esto sucedió así:

Recuerdo con cariño siempre las clases de filosofía. Recuerdo un periódico que hicimos en el colegio y las ganas que teníamos de cambiar el mundo.

Las chicas de Sociales, teníamos en común que no nos gustaban o no entendíamos la rigidez de las matemáticas o los principios químicos, pero nos llamaba la atención eso que decía Platón sobre las sombras y la caverna.

Es complicado hablar de la Institución Educativa como tal, de cómo aún no logramos conciliar la creatividad y el interés con el contenido y el conocimiento requerido.

Me gustaba leer, en general, novelas, cuando llegamos a Sociales, me sentí como en casa, había algo en el aire que cuando eres adolescente y te da paz, es casi mágico.

Las cosas que yo ví

- o apuntes sobre eso que decía la Castor, el infierno es el Otro-

"No concibo la revolución bajo la forma viril de la lucha, de la transformación heroica. Para mí, la revolución es aquello que forma parte del dominio de lo posible, únicamente en los micro-actos. Esta forma de microrrevolución es posible. Después, la cuestión última es cómo permanecer vivo en este mundo de guerra total en el que vivimos. Necesitamos una nueva política de la experimentación y no únicamente aquella de la representación". 

Beatriz Preciado

Cuando cumplí trece años conocí a la angustia, al monstruo detrás de la garganta que en círculos apretados contra los huesos llegaba negro a la mitad del estómago; comencé a devorar libros, a grabar cassethes y cassethes con canciones infinitas, comencé a escribir, todo el día, cosas cursis, cosas super cursis, mis primeros escritos.

A los dieciséis la filosofía llegó a mi vida de la mano de mi profesor del colegio, me enamoré del socialismo, leía a Sartre y entre Cioran y Nietzsche, con los dos Ernestos de mi vida, quería cambiar el mundo.

Salía a los conciertos, con la boca y la nariz abierta para tragar ese aire que intuía libertad, me hice veinte agujeros en mi oreja, en mi ceja, en el ombligo, quería rebelarme, tal vez esa era una forma de rebelarse o por lo menos reclamar mi cuerpo para mí.

Me enamoré tres veces al día cada día, y seis veces al día me rompieron el corazón, lloraba sentada en el pasillo de la juventud más apasionada, más agresiva, más transgresora.

Desperté y era ocho de marzo

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A quiénes no les deseo un FRATERNO DÍA DE LA MUJER COMBATIVA!.

* A las artistas presuntuosas que además de detestar la política, odian decirse feministas o hablar sobre el machismo, es que cualquier etiqueta que implique compromiso desbarajusta el arte por el arte que pregonan, aunque su cotidianidad y su consumismo demuestre a gritos lo contrario. “Rechazar las nociones de eterno femenino, de alma negra, de carácter judío, no es negar que haya hoy judíos, negros, mujeres; esa negación no representa para los interesados una liberación, sino una huída inauténtica”. Simone de Beauvoir

cambiando el canal

ZAPPING
-o algo sobre nuestro mundo rotando alrededor de estas semanas-


No he escrito en mucho tiempo, siempre enfrentarse al papel (o a la pantalla) implicó enfrentarse a uno mismo. Prendo la tele i había mucho que decir, se celebraba el día de los derechos humanos i mi vecino seguía sin perturbarse con los demonios de la pobreza mayor, del hambre mayor, de los niños que son la mayoría en la balanza dañada de la justicia. Me pregunta Erich Fromm ¿es necesario producir seres humanos enfermos para tener una economía sana?.

semana de solidaridad con los pueblos!

llegando, llegando

REFLEXIONES LLEGANDO DE VIAJE

"Lejos de la ciudad he podido observar
que todo lo que brilla bajo el sol es vanidad,
que todo tiene su momento,
bajo este cielo, cada cosa a su tiempo"

Viajar, viajar, viajar.

Te subes al bus y empieza a pasar ante tus ojos tus recuerdos, expectativas, las cosas que te faltaron, reflexionas, si tienes suerte te pones tus audífonos, recuestas la cabeza y te dejas llevar en el asfalto.

Dicen que viajar es más que trasladarse de un lado a otro.

verso por una niña muerta

YO VIOLETA AL FIN

-o algo sobre alguien de quien quise escribir en el día de la mujer-

“¡Nadie puede quejarse cuando tú

cantas a media voz o cuando gritas

como si te estuvieran degollando

Viola volcánica!”
Nicanor Parra – Defensa de Violeta.

En qué creo

:: respuesta a la entrada en un blog en un lunes cualquiera ::

Creo fervientemente en las manos que construyen un mundo nuevo, y en que la revolución es la única arma capaz de dar al proletariado una vida digna y justa.