Algo atrasado para el día del amor

Dice la carta de los Corintios:
13:4 El amor es paciente, es servicial; el amor no es envidioso, no hace alarde, no se envanece,
13:5 no procede con bajeza, no busca su propio interés, no se irrita, no tiene en cuenta el mal recibido,
13:6 no se alegra de la injusticia, sino que se regocija con la verdad.
13:7 El amor todo lo disculpa, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta.
13:8 El amor no pasará jamás. Las profecías acabarán, el don de lenguas terminará, la ciencia desaparecerá;

No hay en el mundo más que un segundo para desaparecer

poesía de la edición Gusano de Fuego

cinco poemitas 

Primavera

En primavera,
no se permite odiar,
sólo tirar libremente,
pensando en los aires que llegan desde el sur,
los bailes que se inventan jugando a no dormir,
la alegría fermentada en la última botella,
el par de líneas que el baño nos regaló,
el aroma de la niña que nunca llega,
de la muerte que por puta se quedó en el terminal,
por eso fuimos felices,
por eso en Cuenca no existe la primavera

(salvo cuando la llamamos 432 veces seguidas sin cerrar los ojos)
 

Donde perecemos como moscas a la miel

- anotaciones sobre el amor -

"La monogamia nos quiere limitadas, hurañas, asustadas, egoístas, divididas por pares, por dúos. Y todos los desastres amorosos que acumulamos en la mayoría de nuestras vidas, todas las veces que nos hemos desgarrado por amor, todas los amores que han acabado en batalla, todas las cicatrices que nos atraviesan son la prueba de que el sistema funciona bien y emborrona de miseria nuestro mayor potencial: la capacidad que tenemos, a pesar de todo, de amarnos." Brigitte Vasallo 

Escribiré a pedazos este texto, escribiré a mordidas, con más preguntas que certezas. All you need is love. Yo no nací para amar, nadie nació para mí. Haz el amor y no la guerra. Que se muera el amor.

Con los ojos de pestañas de palitos, crecimos creyendo que teníamos que enamorarnos, así que nos enamoramos, rompimos una y otra vez y nos volvimos a emocionar una y otra vez, nos enseñaron que el amor era absoluto y todopoderoso, que lo lograba todo, que no necesitábamos nada más y que para cada roto había un descosido.

Feminismo Rosa

- sobre el discurso de Enma Watson en la ONU-

La noticia sobre el discurso feminista de Enma Watson en la ONU me da mucha desconfianza, que se haga viral me da pena, y pues claro que hay feminismo de derecha, es aquel que lucha por el sufragio universal y que los chicos lleguen a ser tan sensibles como las chicas, es un feminismo que no incomoda, que se ajusta al lobby de cualquier gobierno y que es auspiciado por las ongs más revisionistas, por la inmoral ONU, retransmitida por CNN y toda la artillería mediática de MSN, no toca el tema del aborto, ni de la prostitución, ni de la transexualidad, ni del porno, ni de la patologización de lo diferente, ni de la clínica, ni del feminicidio, ni de la lucha de clases, ni nada que sea estructuralmente y para el sistema peligroso. Es el feminismo de la mujeres blancas y suquitas, es el feminismo rosa, es el feminismo de Enma Watson y la ONU, y en ese feminismo YO ME CAGO!.

Las cosas que yo ví

- o apuntes sobre eso que decía la Castor, el infierno es el Otro-

"No concibo la revolución bajo la forma viril de la lucha, de la transformación heroica. Para mí, la revolución es aquello que forma parte del dominio de lo posible, únicamente en los micro-actos. Esta forma de microrrevolución es posible. Después, la cuestión última es cómo permanecer vivo en este mundo de guerra total en el que vivimos. Necesitamos una nueva política de la experimentación y no únicamente aquella de la representación". 

Beatriz Preciado

Cuando cumplí trece años conocí a la angustia, al monstruo detrás de la garganta que en círculos apretados contra los huesos llegaba negro a la mitad del estómago; comencé a devorar libros, a grabar cassethes y cassethes con canciones infinitas, comencé a escribir, todo el día, cosas cursis, cosas super cursis, mis primeros escritos.

A los dieciséis la filosofía llegó a mi vida de la mano de mi profesor del colegio, me enamoré del socialismo, leía a Sartre y entre Cioran y Nietzsche, con los dos Ernestos de mi vida, quería cambiar el mundo.

Salía a los conciertos, con la boca y la nariz abierta para tragar ese aire que intuía libertad, me hice veinte agujeros en mi oreja, en mi ceja, en el ombligo, quería rebelarme, tal vez esa era una forma de rebelarse o por lo menos reclamar mi cuerpo para mí.

Me enamoré tres veces al día cada día, y seis veces al día me rompieron el corazón, lloraba sentada en el pasillo de la juventud más apasionada, más agresiva, más transgresora.

El cuerpo es herramienta antisistema

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Manifiesto de la Euforia

Regresar, siempre regresar al hogar, que en mi caso ha sido ponerme a escribir, a tomar las palabras y amasarlas según el calor y el temblor de las manos, y esperar a que formen algo con significado, dejarlo leudar y ver como las pequeñas hijas de mi convulsionado, desafinado y frenético corazón toman vida propia.

Así que sí señores y señoras, en forma de manifiesto quisiera aclarar, que cerca de cumplir mis 32 años el agua que me ha traído aquí, con sus lluvias y sus mareas, me lleva a pensar, a saber que con mi corazón izquierdoso:

Post-porno para el pueblo!!

“Es sexy no ver ciertas barbaridades: megapenes, supertetas, penetraciones extremas, corridas imposibles, posturas de ciencia ficción, argumentos ridículos, ropa y decorados baratos… Evitando eso se construye un universo sensual e inteligente, apto para gente crítica”. Erika Lust

“(…) mientras que el momento farmacopornográfico es de sobreadicción, sobreconsumo, destrucción. Como si nos hubiéramos dado colectivamente las condiciones de nuestra propia destrucción y estuviéramos de acuerdo.“ Beatriz Preciado

Es inevitable que no hayas visto una porno. Que no te haya llamado la atención, que no tengas una historia que contar o que no hayas pactado un imaginario con respecto a los desnudos de la pornografía. La sola palabra retumba rimbombante, tiene peso propio, va más allá de la curiosidad adolescente y se activa en nuestro cuerpo nocturno, incendiario.

La discusión por el porno es viejita en los círculos feministas, pero como siempre en mi pequeña y querida ciudad es mejor no hablar de ciertas cosas como diría Sumo, y aunque mi abuelita vea porno, seguiré negando hasta el cansancio que el internet bien habido es que el que se destina para bajar "películas para adultos".

a propósito del día de la madre

apuntes sobre la maternidad

-o de cómo el Matías me ha enseñado-

El Matías duerme a mi lado, hace tiempo que no escribo, es en parte, porque nunca he pretendido que este blog sea un blog maternal o algo así, pero durante este año sólamente he sido un ser maternal, y debía hace tanto esta entrada.

Yo no he tenido experiencia con bebés, debido a eso, aprender a cuidar al matías no fue algo fácil, como ya conté yo lloraba mucho y él también, ahora sé que ese llanto era necesario porque significaba la curación de algo viejo y el comienzo de algo nuevo.

No me vuelto jipi ni mucho menos desde que el Matías llegó, sigo creyendo en el comunismo y en la mirada política de nuestro animal humano, pero desde que el llegó se rompieron demasiados cristales alrededor, se cerraron costras, se pudrieron ideas y se enarbolaron días más simples, cimientos más fuertes.

Algo sobre la noche y el himno generacional

- anotaciones sobre nuestras drogas -

artículo publicado en la Revista La Culeka

El dulce olor a caramelo, antes de explotar en la garganta el delicioso humo amarillo, y caminar rápido para virar la cuadra, armar la próxima tola y sentarme a cagar de risa con mis panas, dentro de los cuáles siempre hay alguno que se triquea como gil y empieza a voltearse para todo lado, los chapas cabrón!.

Las drogas? golosinas nada más, el mundo se torna autocomplaciente, alcohol-chuchaqui: la dialéctica generacional, drogas: todas terminan deprimiéndote: a la mierda el DSM -nuevo himno nacional de las calles, más barato y sincero que el de Juan León Mera-

Pensamientos de estos días: todo termina convirtiéndose en cliché, todo. 

El joven de las noticias

-apuntes sobre cómo la objetividad nos imagina-

Recuerdo la televisión prendida mientras almorzábamos los domingos con mi familia, aquellas tardes sin nada que hacer, en aquellos restaurantes de la carretera, recuerdo a mi abuelita que cuando envejeció hablaba con el joven de las noticias del canal cinco, se reía y le decía que le quedaban bien los anteojos.  Con el tiempo dejamos que las muchachas bonitas de la tele se parezcan mucho a las que llegábamos a admirar en la realidad, no nos dábamos cuenta que sin querer aplastábamos el botón del aparato ideológico y nos quedábamos acariciando las heridas.

¡Qué vuelvan los intelectuales!

- o como decía aquella pared, un pensamiento que se estanca es un pensamiento que se pudre - 

Por suerte yo no soy una intelectual. Y claro, podría ser justo lo contrario: ¡qué vergüenza  no soy una intelectual! pero creo que hoy en día ser un intelectual de verdad, bajo este sol, entre estas guerras, es un compromiso que a pocos les da ganas de tomar.

Siempre he escrito sencillamente, mezclando mis pesadillas personales con los sueños colectivos, manteniendo siempre pasión por la contracultura, la construcción en la calle, la reivindicación de la comunicación alternativa.

Contra el intelectualismo, dice el blog y eso es, contra el intelectualoide, ese remedocaricatura del intelectual, que se cree mejor que los demás porque escucha buena música, lee buenos libros, y escoge los mejores vinos y de quien se llenan los blogs con sus audaces burlas del común mortal.  Pero un intelectual de verdad, qué peso tiene hoy? cómo no convertirse en un tirano intelectualoide?

Mi hijo

-o algo sobre observar con detenimiento los ojos del matías y querer cambiar el mundo-

Cuando era más joven, juré que nunca tendría hijos, estaba triste y decía que lo mejor para personas como yo era no dejar descendencia en este planeta, también creía que si no alcanzaba a resolver los problemas emocionales que tenía menos iba a poder con un nuevo universo de ideas a mi responsabilidad.

Al cabo de un buen tiempo, después de que ha corrido mucho río bajo este puente, luego de tropiezos, errores trascendentes, rupturas de huesos y cráneos, fiestas, incendios, atardeceres vacíos, domingos redentores,  manos viejas, lecturas desconocidas, en fin, luego de nadar infinita por años, me encontré frente al espejo otra vez, con la cara un poco más desfigurada y con la esperanza alimentada de nuevos días.

Fiestitas de Fundación

¿que usté fundó qué o qué?

-sobre un gil que creyó fundarnos-

(un texto viejito que encontré por ahí y que por ahora sirve)

Nuestra ciudad se presta a celebrar 450 años de la Fundación Española y con bombos y platillos la gente olvida cuántos años son en realidad del saqueo español. ¿Fundación de qué? si aquí ya existía una población constituida. ¿Descubrimiento de qué? si  nuestros antepasados sabían quiénes eran y dónde estaban.

No quisiera caer en un falso folclorismo, ya que eso ha sido exactamente a lo que nos ha reducido la mano dañina de la historia formal que es escrita por la historia del Imperialismo, a reconocer el arte y la ciencia de nuestros pueblos originarios como simples fantasmas artesanales.

Manifiesto de las arañas

-o algo sobre la importancia de las palabras-

si digo

cama, piedra, arena, amor

con cuidado aunque la desbaratemos,

la lamamos, la violemos, le saquemos la puta,

pero siempre acurrucada

sublime

bajo el vientre.

(sobre las palabras en Poemas desde el Mar)

De esta computadora vieja, tomé las teclas y las pegué a mis dedos, no quiero que escape nada de lo que mi cuerpo apenas canta,

dicen que el papel lo aguanta todo, y un día desperezándonos descubrimos que las palabras son como pequeñas arañas recogiendo de nuestras venas el antiguo sol que baja desde nuestra cabeza,

pero también hay ladrones de arañas, las ponen entre sus podridas dentaduras y prueban a repetirlas y a repetirlas, hasta que la araña ha perdido el sentido y cae muerta bajo los pies de algún ingenuo sin diccionario.