7/10/15

Yo no le cuido al Matías




Él cuida de mí, cuida de que no esté en las calles aturdida viendo los días pasar entre el alcohol y el odio que defendimos (años de atar el monstruo bajo llave), me cuida de no perderme en la autocompasión, de tener que estar lúcida para hacerle el peinadito de Gokú y un Taiyo Ken decente.

Me cuida para que cuando se me rompa el corazón, lo arme desde el abismo del amor que a veces aguanta no dormir y estar irritable y cabreada y triste y aburrida sólo porque vendrá la redención del abrazo infinito del hijo que uno quiere con el tiempo, con las aguas y con la risa, no con la católica ilusión de la panza iluminada.

Entre los años que pasan, a veces la gatita viene a dormir cuando llueve, la gente suele repetir que la madre es sacrificio y bondad y yo creo, que depende, porque a veces la palabra de una madre puede romperte y para siempre, hasta llegar a odiar la palabra madre, y yo que hoy tengo a alguien que me cuida para no morir en el intento, y poder creer en libertad desde la canción del otro, puedo decir que no creo en las madres.

La canción que une los caminos que se van tranzando en los días, la canción que asfixiada ya no sale de la radio, ni del consumo excesivo, ni de las modelos de tallas pequeñas, ni del cojudo que te cobra el regalo en el machismo omnipresente de esta curuchupísima ciudad, ni del amor-odio con mi madre que me terminaría costando la vida, ni del capitalismo asqueroso que nos rompe el alma y nos despelleja inmutados frente a un espejo de un set de televisión tan hijo de puta;  la canción que alguna vez cantaste con la camiseta de Nirvana a los catorce, con la alegría de romper todo lo que tu madre te auguró alguna vez, la canción más punk y más pura y más irreverente y más alegremente pesimista, con la cerveza en su primer sorbo mientras el amor no era triste ni violento sino profecía de una agradable destrucción cómplice, pues mi hijo cuida y entona mi canción.

22/8/15

Dolores

- a propósito de Dolores Veintimilla, poeta ecuatoriana que se suicidó a los 27 años, tras los ataques de la sociedad curuchupa cuencana y el abandono de su esposo- 


Agujas metálicas
suspendidas
en el hueco del diablo
de tu viejo sillón,
donde un día se sentara Perséfone a esperar a su mamá,
yo que no tengo más que una lápida florida,
una canción mal hecha
y la confusión como banda sonora
antes
de
dormir,
muñequitas que juegan en mis venas más delgadas,
te acuerdas Dolor Dolores,
te acuerdas de Violeta, Castor y de las fiestas,
de la noche que nunca cobija,
solo ronronea
en tu dolor, Dolores,
en tu corona de espinas,
en tu pecho incendiado,
y cuando escucho las viejas historias patrias
Don Eloy, Don Vicente, Don Juan León,
no entiendo por qué no lloramos tus horas,
a las siete de la mañana cuando el himno nacional aplasta nuestros cráneos inmolados.
¿Dónde está ese mundo que soñé
allá en los años de mi edad primera?
Bajo el adoquín escarlata
que levantamos Dolores cada sábado de resaca,
para buscar la moneda,
llorar en la óptica ilusión
de los sueños que ya no son pétalos de descanso,
sino 
pesadilla-maldormir,
reptil-almohada,
ronquido-lepra,
del mundo que cae
sobre el somalí,
el afgano,
el palestino,
el indígena,
necrología infinita,
Dolores Universal,
no entras en este campo santo de concentración
católico,
curuchupa
almidonado,
infectadísimo,
será mejor darte la inmensa buena noche,
y que nos hagas un rincón para changarnos. 

21/8/15

y el copo de nieve seguía creciendo

a propósito del cumpleaños del Matías


“Eres demasiado subjetiva para estar en el Partido Comunista, nena”
me dijo un exnovio al que quise mucho alguna vez, en forma de halago, claro,
y en esta madrugada pienso, demasiado subjetiva para tatuarme el nombre de ese novio de dos semanas en el dedo anular de la mano izquierda, demasiado subjetiva para tener un bebé sin saber nada de bebés, claro, te dicen que el instinto maternal y tal, nace el bebé le das el chucho, crecen, pero no señores, somos animales culturales, botados al mundo así de maltrechos y malheridos, un mundo que se golpea contra el vidrio de la televisión; las noches que lloraba por no saber ser mamá, por no saber ser novia, por no saber ser militante, por no saber qué mismo terminaría siendo.

22/5/15

Epílogo


Que haré con el poco buen humor que me queda Las ganas de incendiarte el corazón Los pocos tabacos salvos Estás tan hermoso desde que te fuiste Ver morir a ese toro me pone tan llorona, y que el Partido Comunista haya traicionado Ese día en que fuimos menos que irrelevantes Algo así no debería dejar trascendencia Esta nostalgia puede ser un río que sea algo así como una declaración de principios, porque nada más sujeta la tierra Tus manos que temblaban aquel lunes en que la lluvia se comió la ciudad Nuestro hijo que nació entre dos llantas negrísimas, cuando el cielo alumbraba lo último bueno que quedaba dentro de mí Te acuerdas como éramos entonces, entre las paredes llenas de poemas Tu risa que rompía el viento, los orgasmos más tristes, eso sí, para luego llorar como locos y separarnos por un tiempo Hasta que regresabas como los gatos aruñados Yo te esperaba Los nazis habían vuelto y los espectáculos y los circos llenos de elefantes flaquísimos y tigres sin fuerza ya ni para caminar No había algo más triste que la sonrisa del chanchito que con una lanza y mucho fuego muuuuuuucho fuego, fue resurrecto hornado para adornar esos domingos sin pena ni gloria, tan familiares, pero yo no tengo familia, mi madre me odiaba Entonces los años en el colegio sin encajar, los conciertos, las fiestas El punk que resplandecía tan puro Los mantras para llamar a la alegría, pero todo era nada, y las mineras se tragaban la tierra, y los revolucionarios se hacían dogmáticos, Y el Panóptico Y el psicólogo me diagnosticaba ansiedad flotante y tan cerca del trastorno fronterizo pero Tan cerca da risa Cerrabas la puerta con aldabas para protegerte de las pesadillas Cuando me dormí encima de la radio que ponía esa salsa tan triste Cuando en la bicicleta pudimos bajar riendo esa montaña de cemento Los periódicos nos llenan de herrumbre Somos hongos que alcanzamos a cerrar los ojos cuando esa música coloreaba Tu amor pequeño burgués que cree que la gente es propiedad de alguien más dijiste Todos los chicos No recuerdo bien Ahora son uno, todo lo que viene se queda doliendo  Nuestra casa de huérfanos, aquí lloraba hasta ese man que tenía músculos y esa chica que fingía ser imbécil para ser amada Mis trece almas lloraban juntas todo el tiempo, oh por dios, todo el tiempo Leía las odas de don Neftalí para sentirme menos miserable En los cassetthes sonaban esos programas viejos de la radio que grabé para papá Y ahora tengo una casita donde siempre hay azúcar y detergente y vodka y fuego Y mi hijo no cree que soy mala Y ya no necesito las clonazepán ni tu amor ni el amor de dios Y ahora tengo un lugar caliente para escribir esto que no sirve para nada Porque nunca dije que podía escribir Solo fue una forma de salvarme. Tan cerca que da risa Solo fue una forma de salvarme

14/4/15

Incertidumbre





Toda la verdad y nada más que la verdad,
en esta tarde de mierda
escucho tu corazón detenerse
y
no
puedo
saber
de qué color la ansiedad
flotante
vestida de fiesta
de putita cocainómana,
de sueño húmedo,
inaugurará esta maltrecha suerte
de encontrarte
y perderte
y encontrarte,
la funda que se acaba al final de la noche,
llega calma
la madrugada
a sacarme la puta,
hastío de esos personajes de Kundera,
amo cada peca que corona tu espalda,
filosofía de vereda,
de botella rota
contra tu corazón quemado,
presumido,
amor mío,
estorbamos,
la edad comienza a pesar
y el señor que barre la calle a las cinco
lo sabe,
me guiña un ojo
la indolencia de sabernos,
de
vivir
rotos.

10/3/15

carta a mi estudiante de catorce años


quería escribir esta entrada por el día de la mujer, algo que pude hablar con mis estudiantes en ese día, algo que he conversado con algunas amigas, algo que hubiera querido haber escuchado cuando tenía catorce, algo que tal vez quisiera oír alguna chica en esta edad que como dice Sabato, "buscamos un sentido de trascendencia en un mundo plagado de horrores",


- Deberías seguir jugando fútbol, toda la vida, profesionalmente también, sin importar que digan que las mujeres no juegan bien, porque eres buena y te apasiona jugar.

- Que no te importe lo que digan de ti, siempre habrá quien diga que eres muy flaca o muy gorda, con piernas flácidas o anchas o como palos, con las tetas grandes o planas, siempre te harán sentir insuficientes y terminarás creyéndolo y lastimándote.

- No tienes que esperar a que el chico que te gusta te invite a salir. Puedes hacerlo, eres dueña de tu vida, de tu cuerpo, de tus alegrías y tus decisiones, si ese chico reacciona de una forma machista, sabrás que lo único que iba a hacer en tu vida era entorpecerla.

- No tienes que pensar como tus papás, ellos vivieron una época más complicada, más cerrada y no cambiarán su forma de pensar, debes luchar cada día contra los monstruos personales del prejuicio, con el corazón en llamas.

- No esperes tener el cuerpo de una modelo de televisión, nunca sucederá, cada cuerpo es diferente y los cuerpos reales son los cuerpos de tus amigas, de tus tías, de tu mamá, no caigas en la angustia, en la anorexia, en la depresión, disfruta de correr en la playa en terno de baño, de hacer por primera vez el amor a la luz, de poder sonreír viéndote en el espejo.

- Cuida a tus amigas, el sistema nos quiere separadas, no te dejes llevar por la equivocación de llamarlas zorras, perra, locas, defiende el derecho de ti y de tus amigas de tener la vida sexual que más deseen.

- La vida no es sólo un paseo entre esto de estudiar, trabajar, casarse y tener hijos, el mundo es ancho e injusto y algo hemos de decir y hacer al respecto.

- No te tienen que gustar los chicos, ni el rosado, ni depilarte, ni tener el pelo largo, ni maquillarte, pero si quieres hacerlo, puedes, sino, no tienes que hacerlo.

- Lo "normal" en realidad, es cultural, la mayor parte de cosas que hacemos eran diferentes hace cien años, tus deseos son solo tuyos, igual que tu sueños y tu búsqueda de la felicidad.

- El amor no lo redime todo, no es un salvavidas al que te puedas aferrar, no existe la pareja perfecta y no debes nunca cambiar por nadie. El amor no dura para siempre y nunca llena las expectativas que tienes sino luchas por tu propio camino, por reivindicar tu espíritu, tu placer y tu cuerpo.

pd.- la foto no es nadie en particular, es googleada, de una chica jugando fútbol :)

2/3/15

Piel en llamas

Éstos poemas se encuentran dentro de la Edición Erótica "PIEL EN LLAMAS", librito recién sacado del horno por mi colectivo Ninacuro,
mis poemas dicen así:



Sonata

Preciosa instantánea para olvidar la muerte,
minúscula oración al dios más perverso de todos,
el que apuesta a la presión de ceder,
al efímero resplandor del vacío
el placer de la distracción,
veías a los barcos suspenderse
reías en la orilla,
agarrando aire antes de besarnos,
volvernos peces,
pedazos de sexo insurrecto,
revolucionario,
subversivo,
te deseo con todas las adolescentes del mundo,
que abren sus piernas bajo la tormenta,
gritan,
se lamen,
aprietan sus pezones en la vanidad de la noche,
y los discos giran,
mientras el poema se moja
sobre tu sexo alborotado
que grita con olor a amaranto,
abducción mágica del pequeño cosmos
que se abre en mi boca,
revienta en el plexo,
vulvas vivas salvajes
vaciando
el goce
del
dolor,
éxtasis

Algo atrasado para el día del amor


Dice la carta de los Corintios:
13:4 El amor es paciente, es servicial; el amor no es envidioso, no hace alarde, no se envanece,
13:5 no procede con bajeza, no busca su propio interés, no se irrita, no tiene en cuenta el mal recibido,
13:6 no se alegra de la injusticia, sino que se regocija con la verdad.
13:7 El amor todo lo disculpa, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta.
13:8 El amor no pasará jamás. Las profecías acabarán, el don de lenguas terminará, la ciencia desaparecerá;