25/5/16

País roto

"¡Vuelvan a la cama señores!
Duerman tranquilos,
en este país nunca,
nunca pasará nada,
¡nunca!."
Galo Gálvez, 
Entre Marx y una mujer desnuda.
Jorge Enrique Adoum



Paisito del cóndor bulímico,
que el buen Dios blancuzco dejó a su suerte,
cuando la cáscara caliente del huevo,
caía sobre la huasipinguera
mil veces violada,
arrancada su leche para el guagua blanquito,
arrancada su tierra
desangrada,
crucificada.
bendecida.

Pequeño país donde se mata cada día la Dolores,
y cada día le cortan la trenza a Pancho Jaime,
Sísifo guayaquileño
con olor a cerveza y camiseta de Barcelona,
cojudo país de guerrilla chiquita,
la CIA se ríe para separar al Partido Comunista más pequeño del mundo,
los skinheads se lanzan al precipicio por aburrimiento,
dos niños en una esquina de la Amazonas
inhalan humo de espuma flex
mientras juegan a penetrarse.

País diminuto,
donde no tengo un amor,
ni pan,
ni Dios,
donde la analgesia acaricia los vientos del mar,
esa playita donde hablamos de Gramsci,
del dolor,
de Juan Gelman,
del DSM4,
donde a un costado de la selva,
la ayahuasca hubo de convertirme en león,
rugido que murió
con la tristeza de mi generación,
que nada hace,
que nada dice,
que nada teme.

Ciudad pajera,
a las tres am los dealers cambian su coca por base,
en un centro vacío donde aúllan blanqueados los niños sin mamá,
donde los dos viajábamos en tu bicicleta sin frenos,
cantando a los Mileto
porque
íbamos
a morir.


*imagen de Luigi Stornaiolo

13/5/16

dos poemas a blanco y negro





Cabecitas cortadas de jilguero*

“Yo a vos te pusiera la hembrita”,
dijo mientras abría mis heridas,
“se llamará Dolores, y va a nacer en Cuba”,
murmuré mientras lamía la tola
y sonreía amortiguada.

Dios Rock quítame tanto dolor,
envíame al oso de “The Revegnant”
y que me despedace,
bajo el hacha de la última luna,
en pedazos que sirvan de souvenires,
para yonquis melancólicos.

La noche llega criminal a mi corazón,
mi corazón es un cenicero sucio,
un carnicero que siempre está borracho,
un baño público en el Infierno.

Y en las calles cerca del Terminal,
en un hotel de un Norman Bates criollo,
la fiesta comienza y termina,
sola,
en mi habitación,
con un disco de Camilo Sesto  y un muñeco vudú,
que repite
tu nombre bajo el ruido de la autopista,
en el recuerdo de esa manía tuya de morir,
mientras desnudas a mi mejor amiga,
y yo me quedo sin llorar,
puta madre,
sin llorar.


*a propósito de un cuentito de Eliécer Cárdenas




Cada despedida merece una pequeña muerte 

Es doloroso pasar tanto tiempo con alguien,
para que al final resulte un desconocido,

/¿Me escuchas Clementine?/

El recuerdo es un dolor,
que hierve bajo la angustia de los días,
pequeño insecto nocturno
que resbala por las orejas de la noche
y hace que te extrañe

sin piedad,

si pudiéramos robarnos este bus destartalado
de fiesta de pueblo,
que a veces se transforma en gusano motorizado
para niños que odian su casa,

si pudiéramos robarnos,
las noches de borrachera
cuando cabreado y solemne
gritabas que odiabas las cosquillas

o cuando mentiste que sabías poner inyecciones,
para que no tuviera miedo
con esa fiebre de mierda,
y tuvimos sexo como animales
con la gripe
y la nostalgia
de saber que un año después
me odiarías como se odia,
el himno nacional a las cinco de la mañana,
y desdentados,
sangrando,
con el cuchillo bajo la garganta,
caballitos de anís maltrechos,
bebiendo el amor inútil de la última pelea
sabemos que ésto es el final
y que no quedan suficientes hojas en este libro,
para comprar para pagar para alquilar para soñar
un final feliz.

3/2/16

helenas rotas


Eco

Yo amo la palabra,

la palabra me parió un domingo
de olor de hojas de menta,
y el amor,
pequeño gusano resbaló tras empujones en la lluvia,
cerezo que se prende en el calendario,
lengua que bordea las olas,
línea caliente por cobrar,
ancianos que pasean por el bosque petrificado,

La palabra me alumbró con dolor,
y en la noche con Júpiter como dealer,
la constelación de los celos se detuvo exacta en mi garganta,
me la robaron,
me la quitaron,
y no encuentro nada que alegre,
estos días llenos de herrumbre,
de paradas de buses que salen al infierno,
atestados bajo la cal de la muerte,

y tal vez,
en un enorme sueño pueda decirte,
Narciso, cuerpo de alfiler,
costillas perfectas,
iliaco encantador,
lo que bajo la montaña con palitos encenderé,
y tras la muerte,
Narciso,
tan guapo,
que en el sin fin del agua voy a resucitar,
pero hoy el viento bosteza en mi cuerpo,
repite
y repite
la última silaba de cada palabra que cada novio me susurra,
este quejido eterno,
lamo los libros de la biblioteca,
me duermo sobre la fotocopiadora,
pero todo es inútil,
se hace la noche,
mi voz no vuelve,
sueño.


Perséfone

Cuando la mañana había reverdecido,
miraba al espejo del Tiempo del borde,

desde las cuatro am los dados juegan,
dentro de las manos pálidas de todos los dioses,
y en cada bar donde pululan los barcos alrededor de focos fluorescentes,
prometí plantar árboles que sostendrán el Infinito,
aunque Hades hoy me cosquillea los pies,
acaricia mis manos de uñas mordidas,
me lleva a jugar en el sótano,

pero los días han pasado,
escucho las agujas del reloj bajo mi vientre,
y entonces la voz de mi madre susurra
Perséfone, el sol te ha visto descender,
Perséfone, grito desgarrado,
Perséfone, mi niña más pura

Perséfone,
me digo frente a un espejo hecho añicos,
ya no quiero comer,
ni reír,
ni fumar,
mis amigas son sirenas taciturnas,
mi madre ha secado el suelo con su nostalgia,
mi amor se ha vuelto cementerio,

hoy me han regalado un par de semillas
o de ácidos,
o de pastillas,
ya no sé bien que es nada,
mi tristeza me ha vuelto borrosa,
y en la televisión dicen que habré de volver a ver mi madre,
me trenzará el pelo,
reiremos al amanecer,
encontraré el camino de regreso
y ella abrirá la primavera.


Pandora

Si hubiese puesto la primera piedra,
desde el ombligo del Todo,
todo era ella,
la que alucinaba Zeus en un vuelo de hongos,
la que aspiraba al Abismo por vez primera,
acercó la nariz a la cajita universal,
dueña de todas las virtudes,
dueña de todas las mujeres,

los monstruos burbujean el Destino
que emana de su boca para toda su estirpe,
su vestido violeta se llena de sangre,
tal como Eva,
y si Afrodita hizo a su corazón quemarse
en un colapso nervioso ,
fue porque la curiosidad mil veces del hombre,
nunca nuestra,
nunca mía,
nunca tuya, Pandora,

había un pedacito de esperanza en el fondo,
vendrá algún día un ejército de niñas pandoras,
hermosas ninjas,
en el bus de la inquietud astral,
gatos armados-subversivos,
las protegerán con garras rojas y negras,
el fuego de Prometeo iluminará el camino,
y embanderarán la curiosidad como virtud.




20/1/16

Resaca


" No puedo consentir ver al individuo perderse en la masa. No creo en la espiritualidad. Creo que esta palabra es sólo una palabra. Nadie puede verdaderamente concebir el espíritu. No podemos imaginar ni qué es. La idea de una materia infinitamente rarificada es un error. La materia aparece a nuestros sentidos por grados: una piedra, un metal, un líquido, una atmósfera, un gas, el éter centellante". Edgar Allan Poe

Soy una persona a la que le gustan mucho los espacios íntimos entre semana, me gusta llegar a la casa, ver la televisión, leer, mientras mi hijo juega alrededor, tomar un vino o una cerveza, ver películas, ver las noticias, me gusta ese espacio solo para mi (y para mi hijo), no me gusta que haya gente alrededor, ni siquiera una pareja, me gusta en ese espacio escribir y leer, dibujar, cocinar, a veces un amigo que llega para conversar, pero más que todo leer y escribir, pero cuando llega el fin de semana, mis pies se dirigen al caos de la ciudad, me gustan los bares más bulliciosos, las fiestas más saturadas, el ruido del concierto, la discoteca más embalada, no concibo un fin de semana sin salir, sin tomar,  suele darme claustrofobia en mi casa, y creo por esta misma razón, que los días que más me duelen son los días de resaca, que son como un espacio de cambio brutal no solo físico, sino totalmente espiritual, me duele salirme del mundo para entrar otra vez en el universo a veces muy inhóspito de mi mente, sin piedad, donde solo soy yo con mi cabeza, preguntándome si al final, soy un animal intelectual o un animal de entretenimiento superfluo, y no encuentro paz entre los dos mundos, tal vez por eso me gustó leer La Danza de la Realidad de Jodorowsky, me sentí identificada cuando habla de la espesa trama de sufrimiento y placer, y es que eso no es acaso la vida, la lucha entre nosotros mismos por saber qué mierda mismo somos.

15/1/16

"La maternidad consecuente es un permanente cuestionamiento del orden social existente"



"La maternidad consecuente es un permanente cuestionamiento del orden social existente" Casilda Rodrigañez

Creo que el tema de la maternidad me atrae tanto porque para mí la palabra madre significa todo lo opuesto de lo que debería significar, y quisiera ser una buena madre, o una madre decente, por lo menos, y a toda nueva mamá siempre le recomiendo leer! y mucho, porque nos han robado el instinto, porque vivimos en una sociedad que ha aprendido a criar superficialmente, entonces necesitamos urgente!, trabajar y militar en una maternidad diferente, fuerte, que no se vea como un sacrificio ñoño, qué vuelva a importarle a la gente, así no tenga hijos, porque estamos criando al mundo entero, y ahí es donde debemos poner nuestra esperanza.

Comenzaré diciendo "La Tribu ha muerto". Asumo que es difícil la organización de gente con bebés, porque los bebés como tal duran acaso ¿dos años?, y los padres y madres nos acomodamos de cierta manera al status quo y a los espacios formales, pero ¿no habla Foucault y Preciado de la importancia de las microrevoluciones?, de este microfascismo que vivimos dentro de las Instituciones, y obviamente no hay Institución más fuerte y medular que la Familia.

7/10/15

Yo no le cuido al Matías




Él cuida de mí, cuida de que no esté en las calles aturdida viendo los días pasar entre el alcohol y el odio que defendimos (años de atar el monstruo bajo llave), me cuida de no perderme en la autocompasión, de tener que estar lúcida para hacerle el peinadito de Gokú y un Taiyo Ken decente.

Me cuida para que cuando se me rompa el corazón, lo arme desde el abismo del amor que a veces aguanta no dormir y estar irritable y cabreada y triste y aburrida sólo porque vendrá la redención del abrazo infinito del hijo que uno quiere con el tiempo, con las aguas y con la risa, no con la católica ilusión de la panza iluminada.

Entre los años que pasan, a veces la gatita viene a dormir cuando llueve, la gente suele repetir que la madre es sacrificio y bondad y yo creo, que depende, porque a veces la palabra de una madre puede romperte y para siempre, hasta llegar a odiar la palabra madre, y yo que hoy tengo a alguien que me cuida para no morir en el intento, y poder creer en libertad desde la canción del otro, puedo decir que no creo en las madres.

La canción que une los caminos que se van tranzando en los días, la canción que asfixiada ya no sale de la radio, ni del consumo excesivo, ni de las modelos de tallas pequeñas, ni del cojudo que te cobra el regalo en el machismo omnipresente de esta curuchupísima ciudad, ni del amor-odio con mi madre que me terminaría costando la vida, ni del capitalismo asqueroso que nos rompe el alma y nos despelleja inmutados frente a un espejo de un set de televisión tan hijo de puta;  la canción que alguna vez cantaste con la camiseta de Nirvana a los catorce, con la alegría de romper todo lo que tu madre te auguró alguna vez, la canción más punk y más pura y más irreverente y más alegremente pesimista, con la cerveza en su primer sorbo mientras el amor no era triste ni violento sino profecía de una agradable destrucción cómplice, pues mi hijo cuida y entona mi canción.

22/8/15

Dolores

- a propósito de Dolores Veintimilla, poeta ecuatoriana que se suicidó a los 27 años, tras los ataques de la sociedad curuchupa cuencana y el abandono de su esposo- 


Agujas metálicas
suspendidas
en el hueco del diablo
de tu viejo sillón,
donde un día se sentara Perséfone a esperar a su mamá,
yo que no tengo más que una lápida florida,
una canción mal hecha
y la confusión como banda sonora
antes
de
dormir,
muñequitas que juegan en mis venas más delgadas,
te acuerdas Dolor Dolores,
te acuerdas de Violeta, Castor y de las fiestas,
de la noche que nunca cobija,
solo ronronea
en tu dolor, Dolores,
en tu corona de espinas,
en tu pecho incendiado,
y cuando escucho las viejas historias patrias
Don Eloy, Don Vicente, Don Juan León,
no entiendo por qué no lloramos tus horas,
a las siete de la mañana cuando el himno nacional aplasta nuestros cráneos inmolados.
¿Dónde está ese mundo que soñé
allá en los años de mi edad primera?
Bajo el adoquín escarlata
que levantamos Dolores cada sábado de resaca,
para buscar la moneda,
llorar en la óptica ilusión
de los sueños que ya no son pétalos de descanso,
sino 
pesadilla-maldormir,
reptil-almohada,
ronquido-lepra,
del mundo que cae
sobre el somalí,
el afgano,
el palestino,
el indígena,
necrología infinita,
Dolores Universal,
no entras en este campo santo de concentración
católico,
curuchupa
almidonado,
infectadísimo,
será mejor darte la inmensa buena noche,
y que nos hagas un rincón para changarnos. 

21/8/15

y el copo de nieve seguía creciendo

a propósito del cumpleaños del Matías


“Eres demasiado subjetiva para estar en el Partido Comunista, nena”
me dijo un exnovio al que quise mucho alguna vez, en forma de halago, claro,
y en esta madrugada pienso, demasiado subjetiva para tatuarme el nombre de ese novio de dos semanas en el dedo anular de la mano izquierda, demasiado subjetiva para tener un bebé sin saber nada de bebés, claro, te dicen que el instinto maternal y tal, nace el bebé le das el chucho, crecen, pero no señores, somos animales culturales, botados al mundo así de maltrechos y malheridos, un mundo que se golpea contra el vidrio de la televisión; las noches que lloraba por no saber ser mamá, por no saber ser novia, por no saber ser militante, por no saber qué mismo terminaría siendo.

22/5/15

Epílogo


Que haré con el poco buen humor que me queda Las ganas de incendiarte el corazón Los pocos tabacos salvos Estás tan hermoso desde que te fuiste Ver morir a ese toro me pone tan llorona, y que el Partido Comunista haya traicionado Ese día en que fuimos menos que irrelevantes Algo así no debería dejar trascendencia Esta nostalgia puede ser un río que sea algo así como una declaración de principios, porque nada más sujeta la tierra Tus manos que temblaban aquel lunes en que la lluvia se comió la ciudad Nuestro hijo que nació entre dos llantas negrísimas, cuando el cielo alumbraba lo último bueno que quedaba dentro de mí Te acuerdas como éramos entonces, entre las paredes llenas de poemas Tu risa que rompía el viento, los orgasmos más tristes, eso sí, para luego llorar como locos y separarnos por un tiempo Hasta que regresabas como los gatos aruñados Yo te esperaba Los nazis habían vuelto y los espectáculos y los circos llenos de elefantes flaquísimos y tigres sin fuerza ya ni para caminar No había algo más triste que la sonrisa del chanchito que con una lanza y mucho fuego muuuuuuucho fuego, fue resurrecto hornado para adornar esos domingos sin pena ni gloria, tan familiares, pero yo no tengo familia, mi madre me odiaba Entonces los años en el colegio sin encajar, los conciertos, las fiestas El punk que resplandecía tan puro Los mantras para llamar a la alegría, pero todo era nada, y las mineras se tragaban la tierra, y los revolucionarios se hacían dogmáticos, Y el Panóptico Y el psicólogo me diagnosticaba ansiedad flotante y tan cerca del trastorno fronterizo pero Tan cerca da risa Cerrabas la puerta con aldabas para protegerte de las pesadillas Cuando me dormí encima de la radio que ponía esa salsa tan triste Cuando en la bicicleta pudimos bajar riendo esa montaña de cemento Los periódicos nos llenan de herrumbre Somos hongos que alcanzamos a cerrar los ojos cuando esa música coloreaba Tu amor pequeño burgués que cree que la gente es propiedad de alguien más dijiste Todos los chicos No recuerdo bien Ahora son uno, todo lo que viene se queda doliendo  Nuestra casa de huérfanos, aquí lloraba hasta ese man que tenía músculos y esa chica que fingía ser imbécil para ser amada Mis trece almas lloraban juntas todo el tiempo, oh por dios, todo el tiempo Leía las odas de don Neftalí para sentirme menos miserable En los cassetthes sonaban esos programas viejos de la radio que grabé para papá Y ahora tengo una casita donde siempre hay azúcar y detergente y vodka y fuego Y mi hijo no cree que soy mala Y ya no necesito las clonazepán ni tu amor ni el amor de dios Y ahora tengo un lugar caliente para escribir esto que no sirve para nada Porque nunca dije que podía escribir Solo fue una forma de salvarme. Tan cerca que da risa Solo fue una forma de salvarme

14/4/15

Incertidumbre





Toda la verdad y nada más que la verdad,
en esta tarde de mierda
escucho tu corazón detenerse
y
no
puedo
saber
de qué color la ansiedad
flotante
vestida de fiesta
de putita cocainómana,
de sueño húmedo,
inaugurará esta maltrecha suerte
de encontrarte
y perderte
y encontrarte,
la funda que se acaba al final de la noche,
llega calma
la madrugada
a sacarme la puta,
hastío de esos personajes de Kundera,
amo cada peca que corona tu espalda,
filosofía de vereda,
de botella rota
contra tu corazón quemado,
presumido,
amor mío,
estorbamos,
la edad comienza a pesar
y el señor que barre la calle a las cinco
lo sabe,
me guiña un ojo
la indolencia de sabernos,
de
vivir
rotos.

10/3/15

carta a mi estudiante de catorce años


quería escribir esta entrada por el día de la mujer, algo que pude hablar con mis estudiantes en ese día, algo que he conversado con algunas amigas, algo que hubiera querido haber escuchado cuando tenía catorce, algo que tal vez quisiera oír alguna chica en esta edad que como dice Sabato, "buscamos un sentido de trascendencia en un mundo plagado de horrores",


- Deberías seguir jugando fútbol, toda la vida, profesionalmente también, sin importar que digan que las mujeres no juegan bien, porque eres buena y te apasiona jugar.

- Que no te importe lo que digan de ti, siempre habrá quien diga que eres muy flaca o muy gorda, con piernas flácidas o anchas o como palos, con las tetas grandes o planas, siempre te harán sentir insuficientes y terminarás creyéndolo y lastimándote.

- No tienes que esperar a que el chico que te gusta te invite a salir. Puedes hacerlo, eres dueña de tu vida, de tu cuerpo, de tus alegrías y tus decisiones, si ese chico reacciona de una forma machista, sabrás que lo único que iba a hacer en tu vida era entorpecerla.

- No tienes que pensar como tus papás, ellos vivieron una época más complicada, más cerrada y no cambiarán su forma de pensar, debes luchar cada día contra los monstruos personales del prejuicio, con el corazón en llamas.

- No esperes tener el cuerpo de una modelo de televisión, nunca sucederá, cada cuerpo es diferente y los cuerpos reales son los cuerpos de tus amigas, de tus tías, de tu mamá, no caigas en la angustia, en la anorexia, en la depresión, disfruta de correr en la playa en terno de baño, de hacer por primera vez el amor a la luz, de poder sonreír viéndote en el espejo.

- Cuida a tus amigas, el sistema nos quiere separadas, no te dejes llevar por la equivocación de llamarlas zorras, perra, locas, defiende el derecho de ti y de tus amigas de tener la vida sexual que más deseen.

- La vida no es sólo un paseo entre esto de estudiar, trabajar, casarse y tener hijos, el mundo es ancho e injusto y algo hemos de decir y hacer al respecto.

- No te tienen que gustar los chicos, ni el rosado, ni depilarte, ni tener el pelo largo, ni maquillarte, pero si quieres hacerlo, puedes, sino, no tienes que hacerlo.

- Lo "normal" en realidad, es cultural, la mayor parte de cosas que hacemos eran diferentes hace cien años, tus deseos son solo tuyos, igual que tu sueños y tu búsqueda de la felicidad.

- El amor no lo redime todo, no es un salvavidas al que te puedas aferrar, no existe la pareja perfecta y no debes nunca cambiar por nadie. El amor no dura para siempre y nunca llena las expectativas que tienes sino luchas por tu propio camino, por reivindicar tu espíritu, tu placer y tu cuerpo.

pd.- la foto no es nadie en particular, es googleada, de una chica jugando fútbol :)

2/3/15

Piel en llamas

Éstos poemas se encuentran dentro de la Edición Erótica "PIEL EN LLAMAS", librito recién sacado del horno por mi colectivo Ninacuro,
mis poemas dicen así:



Sonata

Preciosa instantánea para olvidar la muerte,
minúscula oración al dios más perverso de todos,
el que apuesta a la presión de ceder,
al efímero resplandor del vacío
el placer de la distracción,
veías a los barcos suspenderse
reías en la orilla,
agarrando aire antes de besarnos,
volvernos peces,
pedazos de sexo insurrecto,
revolucionario,
subversivo,
te deseo con todas las adolescentes del mundo,
que abren sus piernas bajo la tormenta,
gritan,
se lamen,
aprietan sus pezones en la vanidad de la noche,
y los discos giran,
mientras el poema se moja
sobre tu sexo alborotado
que grita con olor a amaranto,
abducción mágica del pequeño cosmos
que se abre en mi boca,
revienta en el plexo,
vulvas vivas salvajes
vaciando
el goce
del
dolor,
éxtasis

Algo atrasado para el día del amor


Dice la carta de los Corintios:
13:4 El amor es paciente, es servicial; el amor no es envidioso, no hace alarde, no se envanece,
13:5 no procede con bajeza, no busca su propio interés, no se irrita, no tiene en cuenta el mal recibido,
13:6 no se alegra de la injusticia, sino que se regocija con la verdad.
13:7 El amor todo lo disculpa, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta.
13:8 El amor no pasará jamás. Las profecías acabarán, el don de lenguas terminará, la ciencia desaparecerá;


11/11/14

No hay en el mundo más que un segundo para desaparecer

poesía de la edición Gusano de Fuego
cinco poemitas 


Primavera

En primavera,
no se permite odiar,
sólo tirar libremente,
pensando en los aires que llegan desde el sur,
los bailes que se inventan jugando a no dormir,
la alegría fermentada en la última botella,
el par de líneas que el baño nos regaló,
el aroma de la niña que nunca llega,
de la muerte que por puta se quedó en el terminal,
por eso fuimos felices,
por eso en Cuenca no existe la primavera

(salvo cuando la llamamos 432 veces seguidas sin cerrar los ojos)

22/10/14

Donde perecemos como moscas a la miel

- anotaciones sobre el amor -




"La monogamia nos quiere limitadas, hurañas, asustadas, egoístas, divididas por pares, por dúos. Y todos los desastres amorosos que acumulamos en la mayoría de nuestras vidas, todas las veces que nos hemos desgarrado por amor, todas los amores que han acabado en batalla, todas las cicatrices que nos atraviesan son la prueba de que el sistema funciona bien y emborrona de miseria nuestro mayor potencial: la capacidad que tenemos, a pesar de todo, de amarnos." Brigitte Vasallo 



Escribiré a pedazos este texto, escribiré a mordidas, con más preguntas que certezas. All you need is love. Yo no nací para amar, nadie nació para mí. Haz el amor y no la guerra. Que se muera el amor.

Con los ojos de pestañas de palitos, crecimos creyendo que teníamos que enamorarnos, así que nos enamoramos, rompimos una y otra vez y nos volvimos a emocionar una y otra vez, nos enseñaron que el amor era absoluto y todopoderoso, que lo lograba todo, que no necesitábamos nada más y que para cada roto había un descosido.